0
Ветераны
Прогулка.
Приняв душ, ты выходишь на улицу, в сумерки, влажные после вечернего дождя. В густом, насыщенном воздухе разлилась прохлада, которой так не хватало днем, в расплавленном зноем городе. Ты идешь по лабиринту узких улочек, не зная, что ждет тебя за поворотом, вдыхая запахи мокрых листьев и асфальта. От уличных фонарей протянулись длинные изломанные тени, и в конусе света одного из них кружатся ночные бабочки, стучатся о стекло. Ты идешь дальше, проходишь мимо ночного кафе, на минуту окунувшись в мерцающий свет и легкую музыку, тающую во мгле; с увитой плющом веранды доносится легкий смех и звон бокалов, там царит веселье, и теплая июньская ночь ласково обняла этот островок света. Ты решаешь зайти внутрь, чтобы выпить немного кофе - впереди еще долгая прогулка, и хочется немного отдохнуть. Через пару минут приносят чашку с терпким, дымящимся эспрессо, и ты смакуешь его, вдыхаешь его аромат, растягивая эти несколько глотков в вечность.
Допив кофе, ты снова выходишь в город, спустившись по узким ступенькам залитой светом веранды. Дождя словно бы и не было; лужи на асфальте высохли, и силуэты деревьев лишь угадываются на фоне ночного неба. Посмотрев на него, ты вдруг видишь, что ветер прогнал облака, и на темном лиловом покрывале показалась алмазная россыпь звезд. Ковш Медведицы вдруг напоминает тебе прошлое лето - такую же ночь, наполненную ароматами юга и пением цикад, шелестом прибоя и светом звезд, которые нависают над самой головой, роняя на землю потоки серебра. Воспоминания захватывают тебя, и в твоем сердце мешается радость и грусть - радость от того, что то лето было словно праздник, а грусть - что оно пролетело слишком уж быстро, подарив напоследок несколько теплых сентябрьских дней...
Но эта ночь тоже таит в себе прелесть, она по своему неповторима. Пройдя по вымощенной брусчаткой улице, ты заходишь в сквер с резной беседкой, окруженной кустами цветущей сирени. В стылом воздухе повис тонкий аромат цветения, и ты идешь сквозь него, дыша полной грудью. Вокруг стоит тишина, ее нарушают лишь звуки твоих шагов и шум ночного города. За сквером тянется широкая песчаная аллея, и с обеих сторон ее тянут к звездному небу свои длинные ветви тополя, а под ногами шуршит влажный песок и мелкий гравий. Ты идешь дальше, и на душе у тебя спокойно и легко. Аллея плавно спускается вниз, переходит в широкие каменные ступени лестницы, ведущей к набережной. Река еще скрыта во мгле, но в лицо тебе дохнуло сыростью, а вдалеке уже слышен легкий плеск волн, бьющих о камни.
Ты стоишь и стоишь на набережной, у парапета, а в глянцевой глади реки отражаются дрожащие огни фонарей и мириады звезд. Река лениво несет свои воды навстречу рассвету, который уже идет неслышной поступью с востока, и гаснут звезды, и блекнет ночная мгла. Понемногу светает, уже пора возвращаться домой; улицы еще пусты, ты ловишь редкое утреннее такси и едешь к себе. Дома тебя встречает полумрак и запах курительных палочек, истлевших почти до конца; стакан сока выпит до дна, одежда летит на спинку стула, ты падаешь в кровать и, уже засыпая, слышишь пение первых птиц, проснувшихся с зарей, и погружаешься в мягкие объятья сна с улыбкой на губах.
Помощники шерифа
Но твоую зарисовку я бы назвал стихами в прозе. Имхо. 
