Ответов в теме: 1749

[R.F.]

Прочти мне, что ты пишешь и я скажу, кто ты… Не так ли, дорогие поэты и поэтессы?
Во избежание кривотолков и непоняток официально заявляю: нижеприведённое творение не моё. R.F. был, есть и остаётся чисто прозаиком.
Я же предлагаю составить портрет истинного автора. Порассуждайте, плис, что он из себя представляет, опишите, какие, по-вашему, особенности его характера явствуют из стихотворения.
После чего узнаем, кто в своих выводах и оценках оказался точнее всех.

Итак, исходный материал для проведения поэтико-психологической экспертизы:

Воет ветер за окном разбитым,
Это ветер смерти и демоны с ним,
Любимая, твои глаза навсегда закрыты,
И нет на это особых причин

Дождь пошёл, небо плачет кровью,
Небо плачет и сотни людей,
Любимая, как же быть нам с тобою,
Я жив ещё, а тебя уже нет

Гром гремит – это крики боли,
Стенания, стоны, предсмертный крик
Любимая, на мне нет твоей крови
Она на тех, кто тебя убил

Лёд покрыл лужи коркою тонкой,
Лёд – осколки моей души,
Любимая, крик предсмертный твой громкий
Мои все желания и сердце разбил

Шум в тиши, пламя яростно воет,
Слышится голос победный огня,
Любимая, мы сольёмся с тобою,
Смерть – твоё имя и казнь для меня.

[Vagabond]

Рэндальф, во-первых, этому человеку вообще не стоит браться за стихи

Это во мне говорит не самомнение; это просто объективная оценка - рваные рифмы, а то и их отсутствие, перебои в ритмике, и в целом складывается впечатление, что человек хотел донести, но не смог. Если бы это была песня - да, возможно; что-то вроде Арии - дворового разлива. Так что или так, или в качестве белого стиха.

Во-вторых, что можно сказать об авторе? На поверхности - то, что он увлекается тяжелой, депрессивной музыкой, у него хорошее воображение, сложившийся пантеон образов - смерть, кровь, боль, тьма, разрушение, лед, уныние, пустота - т.е. налицо замкнутая в себе, в надуманных проблемах личность, которая склонна к суициду.

Внутри же этот человек не так прост. Это может быть попытка вжиться в образ человека, который потерял любимую, причем попытка весьма неплохая. И в этом случае автор - хороший актер, который умеет при случае натянуть нужную маску и сыграть на чувствах других людей.

[Vagabond]

Мотив сей был навеян фильмом "Достучаться до небес". Этим парням было не до однополой любви - они оба уже умерли

[R.F.]

Браво, Ваг! Кто-нить ещё че-нить может добавить?

З.Ы: Ну, ты, Ромка, и... Признайся, ты никогда не мочился под храмом? Или внутри?

Отредактировано: R.F., 17 Июнь 2005 - 13:16:38

[Vagabond]

Roman (Jun 17 2005, 02:27 PM) писал:

Если ты дашь себе труд прочесть мою подпись, ты поймёшь, что для меня это одинаково бессмысленно.

Вот-вот, ничего святого.

Увидишь Будду - убей Будду. Не увидишь - не убивай. В целом - забей на Будду

[McMurphy]

Владимир Маяковский

А ВЫ МОГЛИ БЫ?

Я сразу смазал карту будня,
плеснувши краску из стакана;
я показал на блюде студня
косые скулы океана.
На чешуе жестяной рыбы
прочел я зовы новых губ.
А вы
ноктюрн сыграть
могли бы
на флейте водосточных труб?
1913

[Victory]

Мак, здесь Маяковский ещё совсем... художник.

Р-р-р-р-рома и Р-р-р-р.Ф., р-р-р-расцепите р-р-р-рога.

Ромка, и что тебя так и тянет на однополые темы? То из моих вирш состряпал лесбийские откровения, то вот теперь и Бонда в тот же клуб. Вагабонд, вэлкам! Возьмёмся за ручки и уйдём на Запад по пути Луча.

Р.Ф. - увы и ой, и впрямь стихотворение аховое, б/п. С такой поэзией осталось - кепку на глаза и стакан с финкой в карман, и под расстроенную гитару заголосить дурниной: "Я родился ночью под забором...", а потом - и это, зелёное.


Детта Уокер

[Vagabond]

Victory (Jun 17 2005, 06:52 PM) писал:

Вагабонд, вэлкам! Возьмёмся за ручки и уйдём на Запад по пути Луча.

Перефразируя Киплинга:

Запад есть Запад, Восток есть Восток, не встретиться им никогда,
Лишь у подножья престола Божья в Страшного день суда.

Но нет Востока и Запада нет, когда прервана связь времен,
И рушится Башня, и меркнет свет под похоронный звон.

Единственный путь - по тропе Луча, туда, где розы горят,
Пока бьется сердце и кровь горяча, мы вместе уйдем на закат.

И будет голод, и будет война, но наша не дрогнет рука,
И Башня уже почти спасена свинцом и кровью Стрелка.

Хмм... Слегка пафосно, зато в тему

Отредактировано: Vagabond, 21 Июнь 2005 - 08:47:29

[R.F.]

Roman (Jun 17 2005, 09:27 AM) писал:

Мой беларусский друг! В храме молятся почитая святыни, мочатся же - оскверняя святыни. Если ты дашь себе труд прочесть мою подпись, ты поймёшь, что для меня это одинаково бессмысленно.
Задавать глупые вопросы и выкладывать плохие стихи, это всё, на что ты способен?

Рома, в следующий раз, когда захочешь обозначить мою национальность, полагая, что я при этом густо краснею и лезу со стыда под стол, обращайся ко мне по-нашенски: "мой лепшы сябар". Дать словарик или так переведёшь?

Рад, что ты всё ещё умеешь читать. Да, да - я написал то, что ты прочёл. Не описался. Э-э... в смысле - не обмочился. Так, наверное, будет понятнее и без всяких двусмысленностей. Хотя, впрочем, тебе ж всё равно.

Насчёт того, чего я могу или не могу... Что стихи деромовые - я и сам прекрасно знаю. Тут ты меня нисколько не задел. По той простой причине, что они действительно НЕ МОИ! На что я ещё способен? М-м... дай подумать. Лучше скажу, на что я НЕ способен. Пожалуй, ещё не научился с дешёвенькими понтами разыгрывать свои псевдопохороны. И умиленно наблюдать потом, как народ скорбит об утрате Светоча Вечной Истины и Гласа Мудрости-В-Последней-Инстанции. Что ж поделать, не всем дано... Кстати, а насчёт тенденции, обозначенной Вики (заметьте, не я это сказал ) и впрямь наводит на мысли... У тебя чё, Ром, мож гомофобия какая? Или наоборот?

Victory

The Disappeared, ну ты даёшь! Тебя хоть в О.С.П.

[McMurphy]

Москва


Все. Теперь решено. Без возврата
Я покинул родные края.
Уж не будут листвой крылатой
Надо мною звенеть тополя.

Низкий дом мой давно ссутулился,
Старый пес мой давно издох.
На московских изогнутых улицах
Помереть, знать, судил мне бог.

Я люблю этот город вязевый,
Пусть обрюзг он и пусть одрях.
Золотая дремотная Азия
Опочила на куполах.

А когда ночью светит месяц,
Когда светит... черт знает как!
Я иду, головою свесясь,
Переулком в знакомый кабак.

Шум и гам в этом логове жутком,
И всю ночь напролет, до зари,
Я читаю стихи проституткам
И с бандюгами жарю спирт.

Сердце бьется все чеще и чаще,
И уж я говорю невпопад:
'Я такой же, как вы, пропащий,
Мне теперь не уйти назад'.

Низкий дом мой давно ссутулился,
Старый пес мой давно издох.
На московских изогнутых улицах
Помереть, знать, судил мне бог.


С. Есенин

[R.F.]

Итак, что представляет из себя автор выложенных мною и, безусловно, ужасных стихов (если их вообще можно назвать стихами )?

Ваг, ты не ошибся. Виктори - не далека от истины. Если интересно узнать подробнее... добро пожаловать в оживленный мною топ "Дерри рядом с нами".