Стивен Кинг.ру - Творчество Стивена Кинга - Форум

"Там где в дымке холмы" - действительно изящный роман, но вот лёгким я его не назвала бы...какие то странные сравнения, параллели проведены...недопоняла я немного...может мала ещё для таких книг но Вам всё равно оч советую почитать

Yuiko (Mar 9 2008, 09:34 PM) писал:

спасибо!

Прочитала только что "ТЬма на ладони" Иори Фудзивара. Очень понравилось , хотя я не очень то люблю детективы.

Япония - великая страна с великой культурой! а хорошая культура очень сложна без соответствующих литературных корней... так вот, они у них есть.
Рампо, Рюноскэ - очень хорошие писатели

Стоит на полке Эйдзи Есикавы "Честь самурая" - толстая такая книженция. Увесистый такой кусок великой японской литературы страниц на 800. Все времени нет прочесть.

с удивлением для себя обнаружил, что кавабата оказался круче акутагавы. как минимум более японским, но -парадокс - в тот же самый момент и более интернациональным ввиду многочисленных постмодернистских заимствований из европейской литературы
Отредактировано: Роланд Дискейн, 22 Апрель 2013 - 19:24:58

дело вкуса, конечно, я вот так и не смог его не то что полюбить, а просто читать без ощущения, что занимаюсь чем-то не тем, читаю для проформы - абсолютно не мой автор

меня у кавабаты просто поразил "стон горы" в свое время. хотя для меня ни один японец в литературе не поднялся выше "футбола 1860" оэ и "моря изобилия" мисимы.

ни то, ни другое не читал, хотя обоих, конечно, люблю и ценю - но, видимо, японская тема в литературе для меня временно закрыта

для меня литература вообще давно закрыта) пока летел и ехал в аэроэкспрессе успел почитать много рассказов акутагавы просто)

к акутагаве-сану питаю практически родственные чувства а что за нигилизм по поводу книг, мне прямо даже страшно за тебя

о чем ты говоришь, какой нигилизм. это просто культурная деградация - расплата за хорошую карьеру. офф-топ, предлагаю как-то встретиться.

получается, ты теперь бизнес-самурай не вопрос, я всё время в городе, правда на майские уезжаю. давай смотреть на вторую половину месяца, как у тебя там будет с графиком. пиши, звони, контакты те же

Я мысленно представил котов — в запертой квартире, умирающих с голода. Нежные маленькие плотоядные зверюги. Там я умер — настоящий я, — а они еще были живы. Они ели мою плоть, разгрызали мое сердце, сосали мою кровь. Эта картина стояла у меня перед глазами. Я прислушался. Откуда-то издалека доносилось их чавканье: коты высасывали мой мозг. Три грациозных кошечки окружили расколотый череп и прихлебывали оттуда густой суп цвета пепла. Кончиками красных шершавых язычков аппетитно вылизывали мягкие складки моего сознания. С каждым их прикосновением сознание мое колыхалось и подрагивало — как раскаленный воздух, струящийся в жару. Становилось все более похожим на мираж и исчезало.

Немного спустя Мюу берет в руки бинокль и хочет снова посмотреть на свою квартиру. "Конечно, там все, как раньше, ничего не изменилось. Это и понятно, как иначе?" - говорит она себе и улыбается. Она водит биноклем, изучая другие окна в своем доме. Уже за полночь, и многие легли спать. В большинстве окон темно. Но где-то горит свет - там еще не спят. На нижних этажах предусмотрительно задернуты шторы от посторонних глаз. На верхних беспокоиться нечего, окна там нараспашку, и свежий ночной ветер свободно залетает внутрь. Везде, в каждой квартире развивается какая-то своя, отдельная жизнь - где-то тихо и спокойно, где-то - весьма откровенно (разве людям может прийти в голову, что кто-то глубокой ночью прячется на чертовом колесе с биноклем?). Впрочем, Мюу - не большой любитель подглядывать за чужой личной жизнью. Ей гораздо интересней рассматривать собственную пустую квартиру.

Когда, сделав круг по соседним окнам, Мюу возвращается снова к своим, у нее невольно перехватывает дыхание. В спальне она видит голого мужчину. "Конечно, я перепутала окно", - сначала думает она. Водит биноклем вверх-вниз-влево-вправо. Но нет, не ошиблась, это - ее окно. Мебель, цветы в вазе, картина на стене - все на месте. А этот мужчина - Фердинандо. Да, точно. Он. Тот самый Фердинандо. Сидит совершенно голый на ее кровати. Грудь и живот покрыты черными волосами, длинный пенис расслабленно свисает - как живое существо, которое лежит словно без сознания.

"Боже мой, что этот мужчина делает в моей комнате? - Ее лоб покрывается капельками пота. - Как он вообще пробрался в мою комнату? Ничего не понятно". Она чувствует страшное раздражение, потом смущение. И тут в комнате появляется женская фигура. Белая блузка с короткими рукавами, короткая синяя юбка из хлопка. Женщина? Мюу крепче сжимает бинокль и напрягает зрение. Кто это?

Она сама.