Стивен Кинг.ру - Творчество Стивена Кинга - Форум

где в зазеркалье живёшь ты
в своём зазеркалье
ты как алиса стройна и бледна
и так хороша собой
смотришь на то как осторожно
закат догорает палев
и цедишь лениво пурпур вина
под тихий курантов бой

там в зазеркалье в чудесном
сокрытом от этого мира
ты так свободна беспечна легка
и неподвластна дням
слушаешь алые птичьи песни
подыгрываешь на лире
и отдых даёшь изящным рукам
расшивая ковры в огнях

но временами случается так
что мелкая сетка трещин
покрывает зеркало в ванной
или в гостиной тогда
берёшь в кладовой (она залита
лунным светом зловещим)
занавеску по цвету как рана
зачем впустую гадать

а в отраженье за зеркалами
капли падают мерно
ползёт зелёная узкая змейка
по бархатному ковру
помнишь как ты обещала маме
в каникулы те под берном
она ещё улыбнулась мельком
"я никогда не умру"

венди, милая венди, ты так повзрослела,
ты помнишь (дойдёт ли письмо не знаю) как смело
мы вместе парили в лиловом вихре,
а сверху звезда горела?
серебряным светом залив глазницы,
она освещала счастливые лица,
нам было зачем гореть, зачем парить
и куда стремиться.
а нынче, милая венди (я не забыл ещё имя)
я не понимаю, что стало и с нами,
и с ними,
с детьми, которые жили снами?
их больше нет ни на том, ни на этом свете,
осенний ветер
разносит листву, и запахом тлена
наполняется постепенно
мой сад, и заброшенный дом, в котором
не будут больше звучать для всех
ни серебряный смех,
ни алые ссоры.
заржавленный флюгер
застыл неподвижно, он смотрит на запад
(опять этот запах)
а столб со вбитым крюком во дворе
напоминает о старом друге,
грозившему детворе.
теперь,
когда захлопнулась дверь,
по прошествии лет я понял:
впустую была погоня
за счастьем, и ветер стонет,
вторит моим льющимся медленно мыслям.
и счастье, и радость прокисли,
как яблочный сидр в потемневшей от времени кадке,
и мысли так нехороши, так гадки,
а раньше у нас в достатке
и песен, и войн, и развлечений было
(они не вернутся а новые всё не приходят
их стёртые лица
кружат в хороводе
как листья)
постыло на стылом
ветру ребёнку, попавшему в сети
немого забвенья.
скажи мне, скажи, почему не приходят дети,

о венди?!

ну, я тоже продублирую (с разбивочкой!) - стивен кинг все-таки, все дела

там есть сидр! старый пидр
тянет эндрю за собой
чтобы там во тьме давильной
сделать эндрю больно
ой!

называется "злой тик-так тож был в попку мастак"

се, марк ступает во мрак.

он не апостол, о нет,
пара промасленных краг болтается на ремне,
остов ”дакоты” сгорает под тихую музыку сфер.
пилот на дороге к раю из личного ауто да фе:

колонна ушла на север, задачу решил конвой,
за их земное спасенье ответил он головой,
теперь же бредёт во мраке в приставших к лицу очках,
и грезятся алые маки разрывов ему, и далека

дорога долиной тени, и еле слышна труба,
слова застревают в пене, запекшейся на губах,
но он повторяет: боже, не убоюсь я зла,
я там бывал обезножен, я там летал без крыла,

а здесь не выдали крылья, диспетчер ушёл в запой,
до цели бессчётные мили, альтиметр как слепой,
и курс проложить не выйдет до умершей полосы,
но я не намерен выдать тебя, как симонов сын.

по пыльной дороге фигура уходит медленно вдаль.
на небе, в зарницах, хмуром всё ярче горит звезда.

сумасшедшая эта весна
уместилась в ладони моей,
неприглядна, сумбурна, пьяна,
но на все, на все времена:
march, and april, and may.

а в моей приоткрытой горсти
щебет птиц, свет меж мокрых ресниц,
первоцвет, объездные пути,
“я прощаю, а бог простит”,
и любовный неровный блиц.

есть ли что-то прекрасней, чем жизнь,
что случалось с рожденья со мной?
трепет крыльев, всем телом дрожит...
ты хоть память о ней удержи,
птице счастья,
что звали весной.

[quote name='Vagabond' date='Feb 26 2009, 11:58 AM' post='115626']



а столб со вбитым крюком во дворе
напоминает о старом друге,
грозившему детворе.
теперь,
когда захлопнулась дверь,
по прошествии лет я понял:
впустую была погоня
за счастьем,
и песен, и войн, и развлечений было ...


...............
(они не вернутся а новые всё не приходят
их стёртые лица

[/quote

Дверь распахнется однажды ,
Когда ты будешь воевать не - понарошкУ ,
А после победные трели петь,
Зная , что все мимолетно,
Особенно развлеченья ...

Они иногда решают вернуться ..... ты разве не забыл?
Лучше б и новых с собой не тащили до кучи - никто не знает толком что с ними делать
Их истертые лица пугают
Отредактировано: izida, 04 Март 2009 - 21:24:21

в стране непуганых детей
любой второй - орфей
а евридики днём с огнём
не сыщешь среди фей

Посмотрела фильму - БРАЗИЛИЯ .

Орфеи-Икары ,
Перестаньте ,
Вы всегда не у правил ,
Оставьте нам простым смертным хотя бы желаний- желаний сбычу мечт - самых простых - тут уж не до полетов -парений ,
А так сладко лететь в заоблачных, высях,
Сны тем хороши - что почти никогда не сбудутся - худшие - лучшие - что ты знаешь о смерти, ответь ......

я ждала
но не чтобы так в одночасье вдруг
да мы живы ещё меня не сочти за труп
но зачем не знаю зачем ты роняешь с губ
слова три всего и последнее из пяти букв
все амуры повзводно пачками в молоко
а в стволе остался один последний патрон
я ждала и боялась вдруг это коснётся нас
мезальянс и фарс о боже не ровен час
ведь тебя принимают как должно за мужика
улыбаются мило кокетничая слегка
а меня чтоб за женщину так этого никогда
не сказала бы что это совсем беда
но конечно бывает печально
печально
да
я ждала
такими долгими были дни
но оно совсем не ко времени извини
нам ведь прямо сейчас спасать этот чёртов мир
да не дрогнет в такт сердцу моя рука
да некстати когда осталось четыре шага
и уже не успеть почувствовать дрожь в ногах
посмотреть в глаза близко близко издалека
помолчать гадая на облачных лепестках
рисовать тебя пальцами на горячем песке
рисковать и на воду дуть обжегшись на молоке

расскажи что значит любить на твоём языке
покажи что ты прячешь там за спиной в кулаке
почему стекает кровь с твоего кулака

помнишь ли ты, где живёт беспокойное лето,
как перламутром играет на солнце волна,
сколько по курсу на прошлое стоят билеты,
пыльное, яркое, южное и дочерна

солнцем сожжённое? словно кровавая мэри,
море качалось за пирсом, и чаячий крик,
будто не чая безбрежность пространства измерить,
рвался на волю, и так же рвалась изнутри

нежность моя, пламенея в заброшенной келье,
путь освещая и лиги и мили и лье,
что нам пройти по песку ли, избыть ли в постели
в вечном фасоном адама и евы белье,

и, отразившись в хрусталике чистого сердца,
мне же вернулась. рубедо, закатный рубин,
в свете которого так восхитительно греться,
помня, как был бескорыстно и страстно любим,

видя в волшебной, в узоре от тиффани лампе,
как ты любил, отрывая себя от земли,
а на нестойком, сокрытом от взора эстампе
чётко виднелся небесный иерусалим.

пока ещё не раздался выстрел,
иду, натянутый как струна,
звенят негромко в ушах мониста,
похоже, что дело моё нечисто,
но как заранее тут узнать.

иду по краю, собой играя,
как локи-трикстер, зловредный бог,
судьба-индейка совсем не злая,
и пусть её в пустоту базлает,
а я-то, братцы, совсем не плох,

стрелок от бога, за мной - дорога,
передо мною - немой погост,
осталось жизни совсем немного
(порок борделя и страх острога
на вкус попробовать довелось),

давайте, черти, от верной смерти
уйти не выйдет ни вам, ни мне,
хотите - верьте, а то - проверьте,
и вам ответит большая берта,
змеёй свернувшаяся на ремне.

как в кинодраме, между домами
я вижу тени чужих стрелков,
ещё мгновенье - и вспыхнет пламя,
и время станет как будто камень,
по глади прыгающий легко,

и вспыхнет ярко, под цвет опала,
и будет жарко - не продохнуть,
а мне не страшно, а мне всё мало -
иду вразвалку в свою валгаллу,
туда с рожденья направив путь.

когда тяжело на душе,
если жизнь превратилась в клише,
не находишь ответа
ни в сексе,
ни в дружеских праздных советах,
а внутри угнездилась боль,
с которой не справится
ни алкоголь,
ни прочие препараты,
если партия кончилась патом
и апатия лижет сердце,
позабывшее
привкус специй,
позабывшее вкус полёта,
если сам ты
как статуя из терракоты,
фаршированная трухой
и обрывками мыслей о том,
насколько плохой
оказалась
(показалась? приснилась?)
жизнь,
и туманные рубежи
будто ultima thule лежат впереди –
есть два выхода,
а вернее, только один.

берём и раскладываем на столе
по порядку:
траурных лент –
одна штука,
автоматический пистолет
с обоймой, патрон ожидает в стволе,
записку для близких,
твой белый билет,
последний свидетель того,
что ты был на земле.

если всё правильно сделать,
на обоях останется след.

в городе N. не случается катастроф,
здесь пассажиры не погибают в метро,
самоубийцам закрыт аккуратный счёт.
время, к распаду запущенное пращой,
тянется медленно, долгое, словно тень
в полдень.
в прозрачной выцветшей пустоте
бронзовый ангел парит, нанизан на шпиль,
сводки синоптиков прогнозируют штиль,
мёртвый, как и намедни, и в прошлом году.
ни бандероли, ни письма сюда не дойдут,
в щели в брусчатке забились гвоздики и прах,
жители здесь засыпают обычно с утра,
в полночь встают, как было заведено.
город не спит,
освещённый щербатой луной,
город глядит в маслянистое лоно реки,
воды сии глубоки, в них плывут огоньки,
тени у стен приходящих к вратам стерегут.

до горизонта простёртый, на берегу
чьей-то бесстрастной рукою от века распят
томный, бетонный,
пронизанный скукой ад.

не казаться, а именно быть.
гегемоном, а не эпигоном,
из прокрустова ложа судьбы
выбираясь впотьмах, перегонным

кубом стать для беглянки-души,
переплавить сосуд по крупицам,
и, себя назначенья лишив,
воспарить одинокою птицей

в эмпиреи, в безбрежность. полёт
тот сродни мотылька пируэтам,
чей пунктир инстинктивно пролёг
между этим - и будущим светом.

Митя, близко , во всяком случае я бы хотела быть автором .