#1426
Отправлено: 30 Март 2013 - 07:11:58
#1427
Отправлено: 30 Март 2013 - 07:38:36
#1428
Отправлено: 30 Март 2013 - 21:56:56
Г.Ф. Лавкрафт «Зов Ктулху»
#1429
Отправлено: 01 Апрель 2013 - 02:16:39
Тот, кто борется с чудовищами, должен следить за тем, чтоб самому не стать чудовищем.
#1430
Отправлено: 02 Апрель 2013 - 19:02:56
Мокрое, красное.
Все ноги в красном.
Вон. Наклоняется к красному. В руке у него блестит - другая рука рвет, трясет что-то в красном.
Шевелится.
В красном шевелится.
Не хочет, чтобы шевелилось. Пинает, снова вскидывает блестящее.
Меня не видит.
Из красного - звук.
Мне больно от звука.
Тоже не хочет звука. Издает звук, опускает красное.
Остановить его.
Зачем?
Не знаю.
Его рука - в моей. Глаза расширены. Вырывается, машет блестящим.
Отобрать.
Махнуть блестящим поперек лица. Рапускается. Цветок. Красные зубы. Снова махнуть блестящим, в другую сторону.
Красное. Красное.
Другой звук - пронзительный, неприятный. Вдалеке, но приближается. Белые глаза на красном-красном лице. Поварачивается, ноги скользят на красном. Можно поймать.
Звук все ближе. Под ногами шевилится в красном. Больно. Больно!
Звук слишком близко.
Уйти.
Тьма.
Тьма.
ТЬМА!
Питер Бигль - Dirae
#1431
Отправлено: 02 Апрель 2013 - 20:04:46
С.М.Стирлинг - Древние пути
#1432
Отправлено: 06 Апрель 2013 - 19:21:49
Может быть, если я размозжу тебе голову этим вот молотком, я помогу себе...
© Марк Маклафлин и Кира М.Шон - Арлин Шабовски
Отредактировано: Diter, 06 Апрель 2013 - 19:31:04
#1433
Отправлено: 09 Апрель 2013 - 19:20:21
С момента нашего рождения мир отчаянно пытается скрыть от нас этот факт. Вы уже давно выяснили все про секс и Санта-Клауса, но по-прежнему верите, что в последнюю секунду вас спасут, а если нет, то ваша смерть по крайней мере будет не напрасной, что кто-то будет держать вас за руку, кто-то вас оплачет. Общество устроено таким образом, чтобы поддерживать эту ложь; весь мир — огромный шумный кукольный спектакль, который должен отвлечь нас от того факта, что все мы умрем и скорее всего в одиночестве.
Мне повезло, я узнал об этом давным-давно, в крошечной душной комнате за школьным спортзалом. Многие осознают, что они смертны, только в тот момент, когда лежат где-нибудь на тротуаре, ловя последний вдох. Только в этот момент они понимают, что жизнь — как огонек свечи: порыв ветра, несчастный случай, секундная неосторожность — и он погаснет. Навсегда.
И всем плевать. Вы лежите, рыдаете, вопите во тьме, и никто вам не ответит. Вы протестуете против вопиющей несправедливости, а в паре кварталов какой-то парень смотрит баскетбол по телевизору и чешет себе яйца.
Ученые говорят, что есть темная материя — невидимое загадочное вещество, которое заполняет пространство между звездами. Темная материя составляет 99,99% Вселенной, и ученые не знают, что это такое. А я знаю. Это апатия. Вот она, истина: сложите наши знания о Вселенной и все, что нам небезразлично, и получится крошечная искорка в огромном черном океане пофигизма.
Дэвид Вонг - В финале Джон умрет
A curse for he, and she, why care.
#1434
Отправлено: 20 Апрель 2013 - 10:53:13
Фаина Раневская - Судьба-шлюха
Иногда приходит в голову что-то неглупое, но я тут же забываю это неглупое. Умное давно не посещает мои мозги. Книга должна быть написана художником или мыслителем. Гений - это талант умершего. Вот почему порвала мой опус. Воспоминания - это богатство старости.
Отредактировано: Diter, 20 Апрель 2013 - 10:55:20
#1435
Отправлено: 22 Апрель 2013 - 05:21:06
#1436
Отправлено: 22 Апрель 2013 - 14:13:58
Филемон «Воспоминаний» — даром что рогат и крылат! — выглядит порациональней: «Я вел с ним воображаемые беседы. Мой фантом говорил о вещах, которые мне никогда не пришли бы в голову. Я понимал, что это произносит он, а не я. Он объяснил, что мне не следует относиться к своим мыслям так, будто они порождены мной… Именно Филемон научил меня относиться к своей психике объективно, как к некой реальности». Правда, мы видели, что эту науку ему преподал Илья. Ну, да ладно…
А лет эдак пятнадцать спустя Юнга посетил один индиец, друг Ганди. Разговор зашел об отношениях гуру с учениками. Юнг спросил об учителе гостя, и тот не потаил: «Это был Шанкарачарья» (основатель адвайта-веданты, живший между 788 и 820 годами). Юнг изумился: «Но ведь он давно умер… Значит, это был дух?» Индус: «Разумеется, дух. Такие гуру-призраки существуют. У большинства людей живые гуру, но всегда были люди, у которых наставниками были духи».
Кстати, всегда находятся люди, которые говорят, что Кастанеда выдумал дона Хуана. Ну, допустим. И что? Что он не реален? Да, он не «реален» с точки зрения позитивистского «описания», он и сам об этом порой говорил. Однако что значит не «реальный»? Только то, что такой деятель не воняет старым козлом, не зависит от пространства и времени, не требует хлеба... Но он может прилететь на крыльях майского жука, вставить скептику в жопу ключ, завести, и вы, как идиот, попретесь на Болотную или Поклонную, это — уж как он решит. Такова реальность.
об юнга!
inter urinas et faeces nascimur
#1437
Отправлено: 27 Апрель 2013 - 19:10:58
Фаина Раневская
#1438
Отправлено: 29 Апрель 2013 - 16:41:46
— Мартен, можно воспользоваться твоим мертвым? — машинально спросил я. Я произнес это приятным баритоном, самым ровным тоном, какой я слышал в своей жизни.
Не дожидаясь ответа, я выглянул из-за холма и посмотрел на лагерь. Я увидел, как один из разбойников за стеной натягивает лук для нового выстрела. Я обнажил свой длинный и узкий нож доброй рамстонской стали и мысленно сосредоточился на образе лучника. Стиснул зубы и ударил мертвого часового ножом в почку. Нож вошел в тело медленно, как будто я тыкал не плоть, а тяжелую глину.
Раздавшийся вопль перекрыл раскат грома. Человек рухнул наземь, лук вылетел у него из рук. Другой наемник наклонился, чтобы посмотреть на товарища. Я переключил фокус и пырнул часового в другую почку, на этот раз обеими руками. Раздался второй вопль, еще пронзительнее первого. «Не столько вопль, сколько предсмертный вой», — отстраненно подумал я.
— Не стреляй пока, — спокойно предупредил я Мартена, не отводя глаз от лагеря. — Они еще не знают, где мы.
Я вытащил нож, переключил фокус и хладнокровно вонзил его часовому в глаз. Один из людей за деревянной стеной вскинулся, зажимая лицо руками, из-под пальцев хлестала кровь. Двое его товарищей вскочили, пытаясь утащить его обратно за щиты. Я взмахнул ножом, и один из них рухнул наземь, вскидывая руки к окровавленному лицу.
— Боже милосердный! — ахнул Мартен. — Боже мой, Боже мой!
Я приставил нож к горлу часового и окинул лагерь взглядом. Они быстро теряли боеспособность: их охватывала паника. Один из раненых продолжал визжать, тонко и пронзительно, его было слышно даже сквозь раскаты грома.
Я увидел, как один из лучников пристальным взглядом обшаривает гребень холма. Я провел ножом по горлу часового — ничего не произошло. Потом вид у лучника сделался озадаченный, он потрогал свое горло. Глаза у него расширились, он заорал. Он бросил свой лук и метнулся на противоположную сторону лагеря, потом обратно, явно пытаясь бежать, но не зная куда.
Однако потом он взял себя в руки и принялся упорно всматриваться в гребень холма вокруг всего лагеря. Падать он не собирался. Я нахмурился, упер нож в горло убитого часового и что было сил налег на него. Руки у меня тряслись, однако же нож вошел в тело, только медленно, как будто я пытался разрезать глыбу льда. Лучник обеими руками ухватился за шею, по рукам заструилась кровь. Он зашатался, споткнулся и рухнул в один из костров. Он бешено заметался, разбрасывая горящие угли, что только усилило всеобщее смятение.
Я прикидывал, куда нанести следующий удар, когда сверкнула молния, ярко озарившая труп. Струи дождя смешались со струями крови, кровь была повсюду. Руки у меня потемнели от крови.
Патрик Ротфусс "Страхи мудреца"
inter urinas et faeces nascimur
#1439
Отправлено: 02 Май 2013 - 10:21:56
– Перестань, папочка, перестань!
Он схватил ее за волосы и отшвырнул. Она отлетела, с головного убора посыпались перья. Ударилась о кресло-качалку и перевернула его.
– Даннинг! – крикнул я. – Прекрати!
Он посмотрел на меня красными, влажными глазами. Пьяный в дымину. Плачущий. Из ноздрей свисали сопли. На подбородке блестела слюна. Лицо перекосило от ярости, скорби, недоумения.
– Ты, блин, кто такой? – спросил он и бросился на меня, не дожидаясь ответа.
Я нажал спусковой крючок револьвера, думая: На этот раз он не выстрелит. Это же револьвер из Дерри, и он не выстрелит. Но он выстрелил. Пуля попала Даннингу в плечо. Красная роза расцвела на белой рубашке. Его бросило в сторону, а потом он снова попер на меня. Поднял кувалду. Красное пятно увеличивалось на глазах, но он, казалось, ничего не чувствовал. Я снова нажал спусковой крючок, но кто-то толкнул меня, и пуля ушла куда-то в потолок. Я услышал пронзительный крик Гарри:
– Прекрати, папочка! Прекрати, а не то я тебя застрелю!
Артур Даннинг по прозвищу Тагга полз ко мне, к кухне. И когда Гарри выстрелил из своего ружья – ка-чау! – Даннинг опустил кувалду на голову Тагги. Лицо исчезло под волной крови. Кусочки костей и пряди волос взлетели в воздух. Капли крови забрызгали люстру. Эллен и миссис Даннинг кричали, кричали, кричали. Вновь крепко держась на ногах, я выстрелил в третий раз. Пуля разорвала щеку Даннинга до уха, но не остановила его. Он уже не человек, подумал я тогда. В его глазах, из которых лились слезы, в раззявленном рту, скорее жующем, а не вдыхающем воздух, я видел бездонную пустоту.
– Ты, блин, кто? – повторил он, а потом добавил: – Это незаконное вторжение.
Он замахнулся кувалдой и ударил по горизонтальной дуге. Я упал на колени, скрючился и вроде бы разминулся с двадцатифунтовым бойком кувалды, хотя макушку обдало жаром. Револьвер вылетел из моей руки, ударился о стену, отскочил в угол. Что-то теплое потекло по лицу. Понимал ли я, что он лишь пропахал в моем скальпе шестидюймовую борозду, и для того чтобы отключить меня или убить, ему не хватило осьмушки дюйма? Не могу сказать. Все произошло менее чем за минуту, секунд за тридцать. Жизнь может развернуться на пятачке, и когда это происходит, разворачивается она быстро.
– Беги! – крикнул я Трою. – Хватай сестру и беги! Кричи, зови на помощь! Кричи во весь...
Даннинг взмахнул кувалдой. Я отпрыгнул назад, боек угодил в стену и пробил доски обшивки. Взлетело облако штукатурки, смешавшись с пороховым дымом. Телевизор продолжал работать. Скрипки по-прежнему играли «убийственную» музыку. И пока Даннинг пытался вырвать кувалду из стены, что-то пролетело мимо меня. Духовушка «Дейзи». Ее бросил Гарри. Ствол угодил Фрэнку Даннингу в разорванную щеку, и он вскрикнул от боли.
– Маленький ублюдок! Я тебя за это убью!
11/22/63
#1440
Отправлено: 04 Май 2013 - 23:32:04
Прилепин — Жилка