Pickman (Jul 12 2005, 10:30 PM) писал:
Почему мы так боимся мертвых? Казалось бы, разум говорит нам: это всего лишь вышедший из строя механизм, опустевший сосуд, недвижная коллекция химических элементов. Ан не помогает!
Помню, в детстве я до жути боялась мертвых. А потом наступил перелом, и покойники стали меня не пугать, а, наоборот, завораживать.
Произошло это, когда мне было 15 лет. У меня тогда умерла дальняя родственница, моя ровесница. Я не очень хорошо ее знала до этого, она жила далеко, в глуши, в деревне, но смерть ее потрясла меня.
Помню, как мы поехали на похороны. Ей было 15, мне было 15, но между нами была пропасть. Я была жива, а она лежала в гробу. Я была девчонкой-малолеткой, только-только закончившей девятый класс, а про нее почтительным голосом говорили «покойница».
Этот момент в моем восприятии покойников был каким-то переломным. Я помню, как с первого момента, как только я увидела мертвую Катю, она меня буквально зачаровала. Никто не провел столько времени у ее гроба (даже ее родители), сколько сидела я. Я сидела у гроба всю ночь и, не отрываясь, смотрела на ее лицо. Не знаю, что со мной тогда произошло, но меня как околдовали.
Ее юное личико с заострившимися чертами было до жути умиротворенным. Я сидела и думала о том, что она узнала уже ту тайну, ответ на которую так искала я. Она уже знала, что ждет нас по другую сторону бытия, но молчала. Она была просто необыкновенно красивой. И пугающе спокойной.
Это было просто наваждение: я как безумная, не моргая всматривалась в ее лицо, в белую кожу с крупными порами и маленькими синеватыми пятнами, проступившими у носа, с темными волосами выбившими из под белой простыни с венчиком, всматривалась, отчаянно надеясь узнать ту великую тайну между жизнью и смертью, смотрела и не мола наглядеться.
Мама мне сказала после этого: на тебя просто страшно смотреть было. Сидела как зомбированная, даже не моргала, уставившись на гроб. Подруга же выдала: «Ты посмотрела в лицо смерти, и оно тебе понравилось».
Еще, если уж мы об этом заговорили, меня почему-то сильно заботила мысль, как она там, в гробу, после того, как ее заколотили. Все представлял, как она осталась в этом темном ящике, а на нее кидают сверху землю и она стукается о крышку гроба. И еще была навязчивая мысля была: вот эти дни все так заботились о ней, чтобы она «не портилась», а потом закопали в земли, избавились и мысли о ее гниении сразу перестали кого-то волновать. Вот такие вот мысли меня посещали…
Жуткие воспоминания. Те похороны что-то перевернули во мне. Млин, странные сегодня меня воспоминания посещают
_____
З.Ы. Кстати, раз уж речь зашла о похоронах. Сегодня на одном форуме наткнулась на тему, кто как представляет себе свою могилу. Порадовало высказывание: «хочу чтоб меня кремировали, а мой прах перемешали с марихуаной, и косячок это пусть выкурят мои близкие друзья».
Я валяюсь. Креативный все-таки у нас народ.
А чего, пусть лучше друзья выкурят, чем червяки схавают