Перейти к содержимому



Ваши любимые поэты и стихи


Ответов в теме: 745

#496 Vagabond

    пассажир "жёлтой стрелы"

  • ВетеранВетераны
  • *****
  • 12 691 сообщений
  • Пол: м
  • Из: москва

Отправлено: 26 Октябрь 2010 - 15:51:39

Просмотр сообщенияKak_Trotsky (Oct 26 2010, 04:28 PM) писал:

Благодаря тебе на меня обрушилось просветление))))
пока ещё не обрушилось - но чем чёрт не шутит ^_^
смрт нзбжн

inter urinas et faeces nascimur

#497 izida

    убедившаяся что клоунов на ее век хватит

  • Пользователи
  • *****
  • 4 470 сообщений
  • Пол: ж
  • Из: город яблок ))

Отправлено: 28 Октябрь 2010 - 21:49:30

Евгений Евтушенко
МОНОЛОГ ГОЛУБОГО ПЕСЦА

Я голубой на звероферме серой,
но, цветом обреченный на убой,
за непрогрызной проволочной сеткой
не утешаюсь тем, что голубой.

И я бросаюсь в линьку. Я лютую,
себя сдирая яростно с себя,
но голубое, брызжа и ликуя,
сквозь шкуру прет, предательски слепя.

И вою я, ознобно, тонко вою
трубой косматой Старшного суда,
прося у звезд или навеки волю,
или хотя бы линьку навсегда.

Заезжий мастер на магнитофоне
запечатлел мой вой. Какой простак!
Он просто сам не выл, а мог бы тоже
завыть, сюда попав, - еще не так.

И падаю я на пол, подыхаю,
а все никак подохнуть не могу.
Гляжу с тоской на мой родной Дахау
и знаю - никуда не убегу.

Однажды, тухлой рыбой пообедав,
увидел я, что дверь не на крючке,
и прыгнул в бездну звездную побега
с бездумностью, обычной в новичке.

В глаза летели лунные караты.
Я понял, взяв луну в поводыри,
что небо не разбито на квадраты,
как мне казалось в клетке изнутри.

Я кувыркался. Я точил балясы
с деревьями. Я был самим собой.
И снег, переливаясь, не боялся
того, что он такой же голубой.

Но я устал. Меня шатали вьюги.
Я вытащить не мог увязших лап,
и не было ни друга, ни подруги.
Дитя неволи - для свободы слаб.

Кто в клетке зачат - тот по клетке плачет,
и с ужасом я понял, что люблю
ту клетку, где меня за сетку прячут,
и звероферму - родину мою.

И я вернулся, жалкий и побитый,
но только оказался в клетке вновь,
как виноватость сделалась обидой
и превратилась в ненависть любовь.

На звероферме, правда, перемены.
Душили раньше попросту в мешках.
Теперь нас убивают современно -
электротоком. Чисто как-никак.

Гляжу на эскимоску-звероводку.
По мне скользит ласкательно рука,
и чешут пальцы мой загривок кротко,
но в ангельских глазах ее - тоска.

Она меня спасет от всех болезней
и помереть мне с голоду не даст,
но знаю, что меня в мой срок железный,
как это ей положено - предаст.

Она воткнет, пролив из глаз водицу,
мне провод в рот, обманчиво шепча...
Гуманны будьте к служащим! Введите
на звероферме должность палача!

Хотел бы я наивным быть, как предок,
но я рожден в неволе. Я не тот.
Кто меня кормит - тем я буду предан.
Кто меня гладит - тот меня убьет.

1967

путь человека - от пелёнки зловонной до смердящего савана

я устал от войны и всех дважды сказанных шуток ©

#498 Kak_Trotsky

    кхуман

  • ВетеранВетераны
  • *****
  • 5 982 сообщений
  • Пол: м

Отправлено: 29 Октябрь 2010 - 16:47:23

Вот и Головин помер.

И соль жестокого буруна
съедает кости бледных рук,
и сердце черное, как шхуна,
дрейфует за полярный круг.
Кругом тоска зеленая, если только вы не получаете удовольствие от охоты на сброшенных в выгребную яму парализованных лебедей

#499 Vagabond

    пассажир "жёлтой стрелы"

  • ВетеранВетераны
  • *****
  • 12 691 сообщений
  • Пол: м
  • Из: москва

Отправлено: 02 Ноябрь 2010 - 11:18:13

Среди цветов поставил я
Кувшин в тиши ночной
И одиноко пью вино,
И друга нет со мной.

Но в собутыльники луну
Позвал я в добрый час,
И тень свою я пригласил -
И трое стало нас.

"Но разве, - спрашиваю я, -
Умеет пить луна?
И тень, хотя всегда за мной
Последует она?"

А тень с луной не разделить,
И я в тиши ночной
Согласен с ними пировать
Хоть до весны самой.

Я начинаю петь - и в такт
Колышется луна,
Пляшу - и пляшет тень моя,
Бесшумна и длинна.

Нам было весело, пока
Хмелели мы втроем.
А захмелели - разошлись,
Кто как - своим путем.

И снова в жизни одному
Мне предстоит брести
До встречи - той, что между звезд,
У Млечного Пути.

смрт нзбжн

inter urinas et faeces nascimur

#500 Inqvizitor

    Пыщь-пыщь, ололо, я водитель НЛО

  • Помощник шерифаПомощники шерифа
  • 6 218 сообщений
  • Пол: м
  • Из: Санкт-Петербург

Отправлено: 03 Ноябрь 2010 - 22:29:57

Тут в основном постят малоизвестные вещи, но все-таки:

Роберт Льюис Стивенсон - "Вересковый мед" (пер. С.Я. Маршака)

Из вереска напиток
Забыт давным-давно,
А был он слаще меда,
Пьянее, чем вино.

В котлах его варили
И пили всей семьей
Малютки-медовары
В пещерах под землей.

Пришел король шотландский
Безжалостный к врагам.
Погнал он бедных пиктов
К скалистым берегам.

На вересковом поле
На поле боевом
Лежал живой на мертвом
И мертвый на живом.

Лето в стране настало,
Вереск опять цветет,
Но некому готовить
Вересковый мед.

В своих могилах тесных
В горах родной земли
Малютки-медовары
Приют себе нашли.

Король по склону едет
Над морем на коне,
А рядом реют чайки
С дорогой наравне.

Король глядит угрюмо
И думает: "Кругом
Цветет медовый вереск,
А меда мы не пьем."

Но вот его вассалы
Заметили двоих -
Последних медоваров,
Оставшихся в живых.

Вышли они из-под камня,
Щурясь на белый свет, -
Старый горбатый карлик
И мальчик пятнадцати лет.

К берегу моря крутому
Их привели на допрос,
Но никто из пленных
Слова не произнес.

Сидел король шотландский
Не шевелясь в седле,
А маленькие люди
Стояли на земле.

Гневно король промолвил:
- Плетка обоих ждет,
Если не скажете, черти,
Как вы готовите мед!

Сын и отец смолчали,
Стоя у края скалы.
Вереск шумел над ними,
В море катились валы.

И вдруг голосок раздался:
- Слушай, шотландский король,
Поговорить с тобою
С глазу на глаз позволь.

Старость боится смерти,
Жизнь я изменой куплю,
Выдам заветную тайну,-
Карлик сказал королю.

Голос его воробьиный
Резко и четко звучал.
- Тайну давно бы я выдал,
Если бы сын не мешал.

Мальчику жизни не жалко,
Гибель ему ни по чем.
Мне продавать свою совесть
Совестно будет при нем.

Пусть его крепко свяжут
И бросят в пучину вод
И я научу шотландцев
Готовить старинный мед.

Сильный шотландский воин
Мальчика крепко связал
И бросил в открытое море
С прибрежных отвесных скал.

Волны над ним сомкнулись,
Замер последний крик.
И эхом ему ответил
С обрыва отец-старик:

- Правду сказал я, шотландцы,
От сына я ждал беды,
Не верил я в стойкость юных,
Не бреющих бороды.

А мне костер не страшен,
Пусть со мною умрет
Моя святая тайна,
Мой вересковый мед.
Curse here, curse there.
A curse for he, and she, why care.
Изображение Изображение

#501 Sondra

    Мастер

  • Пользователи
  • ****
  • 645 сообщений
  • Пол: ж

Отправлено: 07 Ноябрь 2010 - 19:32:19

Для любителей классики:

А.С. Пушкин
Царь Никита и сорок его дочерей

Царь Никита жил когда-то
праздно, весело, богато,
не творил добра, ни зла
и земля его цвела.

Царь трудился понемногу,
кушал, пил, молился богу
и от разных матерей
прижил сорок дочерей.



Сорок девушек прелестных,
сорок ангелов небесных,
милых сердцем и душой.
Что за ножка - боже мой!

А головка, темный волос,
чудо-глазки, чудо-голос,
ум - с ума свести бы мог.
Словом, с головы до ног

душу, сердце все пленяло;
одного недоставало.
Да чего же одного?
Так, безделки, ничего.

Ничего иль очень мало,
все равно - недоставало.
Как бы это из"яснить,
чтоб совсем не рассердить

богомольной важной дуры,
слишком чопорной цензуры?
Как быть?...Помоги мне, бог!
У царевен между ног...

Нет, уж это слишком ясно
и для скромности опасно, -
так иначе как-нибудь:
я люблю в венере грудь,

губки, ножки особливо,
но любовное огниво,
цель желанья моего...
Что такое?...Ничего!...

Ничего иль очень мало...
И того-то не бывало
у царевен молодых,
шаловливых и живых

их чудесное рожденье
привело в недоуменье
все придворные сердца.
Грустно было для отца

и для матерей печальных.
А от бабок повивальных
как узнал о том народ -
всякий тут разинул рот.

Ахал, охал, дивовался,
и иной, хоть и смеялся,
да тихонько, чтобы в путь
до Нерчинска не махнуть.

Царь созвал своих придворных,
нянек, мамушек покорных -
им держал такой приказ:
"Если кто-нибудь из вас

дочерей греху научит,
или мыслить их приучит,
или только намекнет,
что у них недостает,

иль двусмысленное скажет,
или кукиш им покажет,-
то - шутить я не привык -
бабам вырежу язык,

а мужчинам нечто хуже,
что порой бывает туже!"
Царь был строг, но справедлив,
а приказ красноречив;

всяк со страхом поклонился,
остеречься всяк решился,
ухо всяк держал востро
и хранил свое добро.

Жены бедные боялись,
чтоб мужья не проболтались;
втайне думали мужья:
"Провинись, жена моя!"

(Видно сердцем были гневны)
подросли мои царевны.
Жаль их стало. Царь - в совет;
изложил там свой предмет:

так и так - довольно ясно,
тихо, шепотом, негласно,
осторожнее от слуг

призадумались бояре,
как лечить такой недуг.
Вот один советник старый
поклонился всем - и вдруг

в ясный лоб рукою брякнул
и царю он так вавакнул:

"О, премудрый государь!
Не взыщи мою ты дерзость,
если про плотскую мерзость
расскажу, что было встарь.

Мне была знакома сводня
(где она? И чем сегодня?
Верно тем же, чем была)
баба ведьмою слыла.

Всем недугам пособляла,
немочь членов исцеляла.
Вот ее бы разыскать;
ведьма дело все поправит,
а что надо - то и вставит".

"Так за ней сейчас послать! -
Восклицает царь Никита,
брови сдвинувши сердито,-
тотчас ведьму отыскать!

Если ж нас она обманет,
чего надо не достанет,
на бобах нас проведет,
или с умыслом солжет,-

будь не царь я, а бездельник,
если в чистый понедельник
сжечь колдунью не велю:
и тем небо умолю".

Вот секретно, осторожно,
по курьерской подорожной
и во все земли концы
были посланы гонцы.

Они скачут, всюду рыщут
и царю колдунью ищут.
Год проходит и другой -
нету вести никакой.

Наконец один ретивый
вдруг напал на след счастливый.
Он заехал в темный лес
(видно вел его сам бес).

Видит он: в лесу избушка,
ведьма в ней живет, старушка.
Как он был царев посол,
то к ней прямо он вошел,

поклонился ведьме смело,
изложил царево дело:
как царевны рождены
и чего все лишены.

Ведьма мигом все смекнула...
В дверь гонца она толкнула
так примолвив: "Уходи

поскорей и без оглядки,
не то, бойся лихорадки...
Через три дня приходи

за посылкой и ответом,
только помни - чуть с рассветом".

После ведьма заперлась,
уголечком запаслась,
трое суток ворожила
так что беса приманила.

Чтоб отправить во дворец,
сам принес он ей ларец
полный грешными вещами,
обожаемыми нами

там их было всех сортов,
всех размеров, всех цветов,
все отборные, с кудрями...

Ведьма все перебрала,
сорок лучших оточла,
их в салфетку завернула
и в ларец на ключ замкнула,

с ним отправила гонца,
дав на путь серебреца.

Едет он. Заря зарделась...
Отдых сделать захотелось,
захотелось закусить,
жажду водкой утолить.

Он был малый аккуратный -
всем запасся в путь обратный.
Вот коня он разнуздал
и спокойно кушать стал.

Конь пасется, он мечтает
как его царь вознесет,
графом, князем назовет.
Что же ларчик заключает?

Что царю в нем ведьма шлет?
В щелку смотрит: нет не видно -
заперт прочно. Как обидно!
Любопытство страх берет

и всего его тревожит.
Ухо он к замку приложит -
ничего не чует слух;
нюхает - знакомый дух...

Тьфу ты пропасть! Что за чудо?
Посмотреть ей-ей не худо.
И не вытерпел гонец...
Но лишь отпер он ларец,

птички - порх! - И улетели,
и кругом на сучьях сели,
и хвостами завертели.
Наш гонец давай их звать,
сухарями их прельщать:

крошки сыплет - все напрасно
(видно кормятся не тем)
на сучках им петь прекрасно,
а в ларце сидеть зачем?

Вот тащится вдоль дороги,
вся согнувшися дугой
баба старая с клюкой.
Наш гонец ей бухнул в ноги:
"Пропаду я с головой!

Помоги, будь мать родная.
Посмотри, беда какая:
не могу их изловить!
Как же горю пособить?"

Вверх старуха посмотрела,
плюнула и прошипела:
"Поступил ты хоть и скверно,
но не плачься не тужи...
Ты им только покажи -
сами все слетят наверно".

"Ну спасибо!"-Он сказал...
И лишь только показал -
птички вмиг к нему слетели
и квартирой овладели.

Чтоб беды не знать другой,
он без дальних оговорок
тотчас их под ключ, все сорок
и отправился домой.

Как княжны их получили,
прямо в клетки посадили.
Царь на радости такой
тотчас задал пир горой.

Семь дней кряду пировали,
целый месяц отдыхали.
Царь совет весь наградил
да и ведьму не забыл:

из кунсткамеры в подарок
ей послал в спирту огарок
(тот, который всех дивил),
две ехидны, два скелета
из того же кабинета...
Награжден был и гонец.
Вот и сказочки конец.

************** Многие меня поносят
и теперь, пожалуй, спросят:
глупо так зачем шучу?
Что за дело им? Хочу.
Slowly goes the night

#502 Vagabond

    пассажир "жёлтой стрелы"

  • ВетеранВетераны
  • *****
  • 12 691 сообщений
  • Пол: м
  • Из: москва

Отправлено: 08 Ноябрь 2010 - 11:47:38

+ + +

МОЙ ОТЕЦ БЫЛ СНЕГОВИКОМ

Мой отец был снеговиком, но он растаял.

Все, что от него осталось — два уголька: глаза.
Два уголька лежат на столе в кухне,
и смотрят, как я мечусь от окна к двери.

Нос я сгрыз давно, давно.

— Sparrow

смрт нзбжн

inter urinas et faeces nascimur

#503 Vagabond

    пассажир "жёлтой стрелы"

  • ВетеранВетераны
  • *****
  • 12 691 сообщений
  • Пол: м
  • Из: москва

Отправлено: 08 Ноябрь 2010 - 18:02:38

неофициальная поэзия

Все умолкает в чертогах мертвых. Все - забвение в каменных залах мертвых. Узрите ступени, во тьму уводящие; узрите палаты, в руинах лежащие. Вот владение мертвых, где паутину прядут пауки, и вращение светочей замирает, и светочи гаснут один за другим...
смрт нзбжн

inter urinas et faeces nascimur

#504 Vagabond

    пассажир "жёлтой стрелы"

  • ВетеранВетераны
  • *****
  • 12 691 сообщений
  • Пол: м
  • Из: москва

Отправлено: 12 Ноябрь 2010 - 15:29:04

Почти не помню себя, но помню,
как виноград покорялся полдню,
как обмирали кроны, томился пруд.
И как напрыгался я в то лето,
пытаясь жердью, добытой где-то,
с верхушки снять особенно крупный фрукт.
Как высоко надо мной и жердью
шаталось то, что считалось твердью,
и, расшатавшись, било в колокола...
А под пятой, то есть очень близко,
земля, имевшая форму диска,
напротив, очень ровно себя вела.

В пробелах память, но сквозь пробелы
нет-нет и выглянут, еле целы,
невесть откуда стрелы в чехле и лук,
медвежий клык (сувенир с Камчатки),
состав какой-то взрывной взрывчатки,
футбол зачем-то на стройплощадке вдруг...
Клубилась пыль, рикошетил гравий,
бил по мячу расторопный крайний,
и те на этих сыпались, как в дыму...
В итоге тех побеждали эти,
чему и радовались как дети,
как будто было радоваться чему.

В провалах память, но и в провалах
я различаю мазут на шпалах,
одноколейный пригородный разъезд,
рябину слева меж ив тщедушных,
ложбину справа - и нас, идущих
вдоль полотна, враскачку, на норд-норд-вест.
Легки подошвы. Среда нейтральна.
С произношением всё нормально.
За внешний вид - хоть завтра же к орденам.
В карманах ветер, в очах отвага.
Нас очень много, и вся ватага,
не торопясь, идёт по своим делам.

К чему я это? К дождю, конечно.
К похолоданью, не ясно нешто?
К часам, в которых чижик своё пропел.
К очередям в октябре на почте -
а там и к заморозкам на почве,
а там и к снегу, белому, как пробел...
О, завитки на обоях синих!
Пустая трата каникул зимних.
Тринадцать лет, испарина, ларингит.
Пора, когда не маяк, не возглас,
а лишь один переходный возраст
тебе и чёрный цербер, и верный гид.

В ту пору часто, закрыв учебник,
я от амбиций моих ущербных
провозглашал решённым вопрос любой.
И заключал, что двойного смысла
иметь не могут слова и числа,
и пребывал отчаянно горд собой.
Но проходила неделя, две ли,
слова смещались куда хотели,
как А и Б, сидевшие на трубе.
И числа вновь обретали сложность.
И сознавал я свою ничтожность,
и изнывал от ненависти к себе...

С собою мне и теперь не слаще,
но не о нынешней мгле и чаще
веду я речи, не подводя черты.
Мосты потом - вколотить бы сваю.
Кто мы теперь, я примерно знаю.
Мне вот о чём скажи, собеседник, ты.
Скажи, разумник, поняв дельфинов,
освоив эпос угрюмых финнов,
передовых наслушавшись далай-лам, -
кто были те, что по шпалам липким
до сей поры эшелоном гибким
не торопясь идут по своим делам?

михаил щербаков "после детства"

смрт нзбжн

inter urinas et faeces nascimur

#505 Maverick

    Приходящий

  • Пользователи
  • *
  • 24 сообщений

Отправлено: 13 Ноябрь 2010 - 22:49:12

Плачущей Нине
Если, друг мой, в час свиданья
Ты полна изнеможенья,
Если впрямь твои страданья
Не каприз воображенья, —
О, приди ко мне, светило,
Ляг на грудь мою, рыдая,
Чтоб душа моя изныла,
Скорбь твою перенимая.

Если ж, друг мой, эти слезы —
Только плод мечты чудесной,
Если жемчуг пал на розы,
Чтоб сиять росой небесной, —
О, продли мое блаженство,
Плачь еще! На целом свете
Нет такого совершенства,
Как живые слезы эти.

Перевод Н.Заболоцкого

1829
Тбилиси
(Орбелиани Григол)

#506 Мортен

    Wild Seed

  • Пользователи
  • *****
  • 1 833 сообщений
  • Пол: м
  • Из: Харьков

Отправлено: 20 Январь 2011 - 22:37:52

Сергей Есенин - "Мне осталась одна забава" (в исполнении А.Кривошапко)

Мне осталась одна забава:
Пальцы в рот - и веселый свист.
Прокатилась дурная слава,
Что похабник я и скандалист.

Ах! какая смешная потеря!
Много в жизни смешных потерь.
Стыдно мне, что я в бога верил.
Горько мне, что не верю теперь.

Золотые, далекие дали!
Все сжигает житейская мреть.
И похабничал я и скандалил
Для того, чтобы ярче гореть.

Дар поэта - ласкать и карябать,
Роковая на нем печать.
Розу белую с черной жабой
Я хотел на земле повенчать.

Пусть не сладились, пусть не сбылись
Эти помыслы розовых дней.
Но коль черти в душе гнездились -
Значит, ангелы жили в ней.

Вот за это веселие мути,
Отправляясь с ней в край иной,
Я хочу при последней минуте
Попросить тех, кто будет со мной, -

Чтоб за все за грехи мои тяжкие,
За неверие в благодать
Положили меня в русской рубашке
Под иконами умирать.

Да не убоюсь я сонмов Мирных и Гневных Божеств -
своих собственных мыслей.

Тибетская Книга Мёртвых

#507 Inqvizitor

    Пыщь-пыщь, ололо, я водитель НЛО

  • Помощник шерифаПомощники шерифа
  • 6 218 сообщений
  • Пол: м
  • Из: Санкт-Петербург

Отправлено: 09 Февраль 2011 - 15:26:45

Константин Арбенин - Монолог о языке (Фрагмент пьесы "дон Диего и плагиат")

Язык... Не нос! Не ухо, не нога!
Что может быть прекрасней языка!
Длинна и продолжительность звучанья,
Прикосновенье, поцелуй, молчанье...
Есть в языке иная красота:
Он мягок - и упруг, упрям - и гибок,
Он как снаряд гимнастики для рта
Незаменим для рожиц и улыбок,
Для всякого кривлянья, и к тому же
Незаменим для заплетенья кружев
Их лжи и лести, кривды и интриг...
Но если без деталей, напрямик:
Любой язык - лишь отраженье жеста,
А главных только два - мужской и женский;
Язык свободы и язык блаженства.
О, сколько нам причудливых открытий
Готовит столкновенье этих сфер
В одном раю! Хватило б только прыти
Перешагнуть языковой барьер, -
И не важны уже словарные запасы!
Уменье говорить и чувство стиля
Нам заменяют магнетические пассы, -
Язык штормит, он не выносит штиля!
О, море словоблудия опасно!
Природа языка так сладострастна,
Структура так мучительна тонка -
Французский шарм, английское скольженье, -
Когда находишься под властью языка,
Есть прелесть даже в неглубоком погруженье
В то розовое влажное суфле,
Исполненное пагубного флёра.
Гимн осязанью! Как писал Рабле,
Язык нам дан, чтоб чувствовать партнёра.
Почувствовать, понять, проникнуть, слиться!
Он сам себе посредник-переводчик,
На кончике которого таится
Всё то, что остаётся между строчек -
Любовь и смерть вселенной. И в придачу -
Возможность ощутить, что грех оболган,
Из первых уст. Как говорит Боккаччо,
Язык - вторичный детородный орган,
Ему знакомы девственные звуки
Рожденья слова. Дантевские муки!
Угроза глубины и чувство вкуса
В нём обрели возможность породниться
В объятиях прекрасного искуса
Пройти меж двух классических традиций
Справа налево или сверху вниз...
(Тамара! Маргарита! Анаис!..)
И, если вы хотя бы раз любили,
Вам этот вкус знаком наверняка.
Как скажет позже некий Генри Миллер:
Художники в долгу у языка.
(И кто бы говорил! Замечу кстати,
Как правильно сказал один издатель:
Пока их хорошенько не побьют,
Художники долги не отдают.)
Вернемся же к предмету разговора.
Во дни сомнений, тягостных страданий,
В часы того великого раздора
Лишь он был маяком моих скитаний!
И собственной гордыне на потребу
Его, его показывал я небу!
И в самую трагическую пору
Низвергнутый из Божеского лона
Лишь в нем одном я находил опору.
Он дал мне сил, довёл до Вавилона,
Где я его носителей возвысил
И научил - поверх иных голов -
Бесформенные самородки мыслей
Переплавлять в тугие слитки слов.
Чем это кончилось? Да не о том же речь,
Что я их всех не смог предостеречь...
Да, в языке бывают междометья.
Но даже щас, когда прошли столетья...
Я знаю: нет надёжнее оплота
Для сброшенного в бездну полиглота.
Пою язык! Пью за его бескостность,
Покоя не дающую уму.
Любой язык есть в идеале космос -
Словарь из звёзд и сфер, а посему:
Да здравствует язык! Язык грядущий,
Земную философию ведущий
Сквозь термины - к поэзии светил.
Я породил тебя... И я же извратил...
Всё в мире целостно, а, значит, завершимо;
В любом процессе есть свой долгий ящик,
Свой перезрелый блин, своя вершина...
А дальше всё скользит по нисходящей.
Всё затекает, округляясь в нечто.
Лишь творчество могло быть бесконечно...
Оно могло бы не иметь конца,
Когда бы не потенциал творца.
Он, к сожаленью, тоже иссякаем -
На каждую косу найдётся камень,
У Авеля всегда в роду есть Каин...
Отсюда - кто бы ни был виноват -
Шаблоны, повторенья, плагиат...
Свой дар не смог от тлена уберечь я:
Талант иссяк. Но капают проценты.
Теперь всего лишь пользую наречья,
Изобретаю сленги и акценты -
Глумлюсь над словом. То есть, без зазренья
Коверкаю свои ж произведенья.
Себе дешевле, языку дороже -
Таков закон. Но всё же, всё же, всё же...
Коверкать языки - не обессудьте -
Не то же, что коверкать судьбы…
Curse here, curse there.
A curse for he, and she, why care.
Изображение Изображение

#508 Inqvizitor

    Пыщь-пыщь, ололо, я водитель НЛО

  • Помощник шерифаПомощники шерифа
  • 6 218 сообщений
  • Пол: м
  • Из: Санкт-Петербург

Отправлено: 19 Февраль 2011 - 11:37:30

Константин Арбенин - Утренняя Элегия

Тем, кто ждёт от меня чего-то другого.

Поэзия родится в семь утра -
Не часом раньше, не минутой позже.
Бегут стихи по размягчённой коже
Умытого туманами двора.

Стекают капли медленной росы
В озябшие рабочие тетради,
И липнут к покосившейся ограде
Метафор корабельные носы…

В такую рань нормальные поэты
Спокойно спят и видят пьедесталы,
А мне - изволь! - приспичило, пристало,
А мне опять привиделись сонеты!

Халатом прикрываю наготу
И, разыскав впотьмах тетрадку, ручку,
Взбираюсь на парнасовую кручу!..
Нет, полноте, - на кухоньку иду.

Включаю свет, раскуриваю газ.
Сметаю вон вчерашние объедки.
Смотрю - а вместо старой табуретки
Уж подо мною взмыленный Пегас!

Позвольте! Не заказывал коня!
Мне легче и привычнее на стуле!
А это что еще за черти в ступе,
Как мухи, вьются около меня?

А это - гляньте! - на моё перо
Слетаются назойливые музы!
У них разнокалиберные вкусы
И очень нездоровое нутро.

И спорят музы, чьи стихи вкусней,
Чьи рифмы перспективней в смысле славы.
Не отмахнуться мне от той оравы,
И я пытаюсь как-то ладить с ней.

Но тут еще приходит Аполлон
И требует с меня какой-то жертвы.
Я достаю заначку с этажерки,
Я предъявляю проездной талон,

Но он не внемлет, злобно машет лирой,
Хореями и ямбами стращает,
Меня писать поэмы совращает
И обольщает пламенной сатирой.

Потом приходит дедушка Глагол
И жжёт меня, поэта, прямо в темя.
"Ответь, - кричит, - ты с теми или с теми?"
И за ответ мне ставит жирный "кол".

И я бросаю ручку! Сто чертят!
Я мну листы и морщу лоб руками.
Мне с этими не сладить чудаками -
Я не пойму, чего они хотят!

Не жгись, Глагол! Не голосите, музы!
Не требуй приношений, Аполлон!
Поэзия сидит не за столом,
Поэзия - не долг и не обуза!

Поэзия бессоннице сродни,
Ей только одиночество подмога.
Уйдите ж от меня за-ради Бога,
Освободите мозг от болтовни!..

В отчаянье уходят кредиторы.
Угомонились музы - тишина.
Я достаю бутылочку вина,
Приоткрываю ящичек Пандоры…

Привет, стихи! Поэзия, здорово!
Входи и будь как дома, Вдохновенье!
Пришла пора остановить мгновенье.
Здесь где-то было… где-то было слово…

С него начать - и доведёт до сути…
Смотрю в окно - без ручки, без пера.
Поэзия родится в семь утра,
Без всяких там посредников и судий.
Curse here, curse there.
A curse for he, and she, why care.
Изображение Изображение

#509 Vagabond

    пассажир "жёлтой стрелы"

  • ВетеранВетераны
  • *****
  • 12 691 сообщений
  • Пол: м
  • Из: москва

Отправлено: 20 Февраль 2011 - 20:25:58

Elizabeth Bishop

One Art


The art of losing isn't hard to master;
so many things seem filled with the intent
to be lost that their loss is no disaster,

Lose something every day. Accept the fluster
of lost door keys, the hour badly spent.
The art of losing isn't hard to master.

Then practice losing farther, losing faster:
places, and names, and where it was you meant
to travel. None of these will bring disaster.

I lost my mother's watch. And look! my last, or
next-to-last, of three beloved houses went.
The art of losing isn't hard to master.

I lost two cities, lovely ones. And, vaster,
some realms I owned, two rivers, a continent.
I miss them, but it wasn't a disaster.

-- Even losing you (the joking voice, a gesture
I love) I shan't have lied. It's evident
the art of losing's not too hard to master
though it may look like (Write it!) a disaster.

смрт нзбжн

inter urinas et faeces nascimur

#510 Vagabond

    пассажир "жёлтой стрелы"

  • ВетеранВетераны
  • *****
  • 12 691 сообщений
  • Пол: м
  • Из: москва

Отправлено: 21 Февраль 2011 - 21:56:55

Рука на плече. Печать на крыле.
В казарме проблем - банный день.
Промокла тетрадь.
Я знаю, зачем иду по земле.
Мне будет легко улетать.

Без трех минут - бал восковых фигур.
Без четверти - смерть.
С семи драных шкур - шерсти клок.
Как хочется жить? Не меньше, чем спеть.
Свяжи мою нить в узелок.

Холодный апрель. Горячие сны.
И вирусы новых нот в крови.
И каждая цель ближайшей войны
Смеется и ждет любви.

саша башлачёв

смрт нзбжн

inter urinas et faeces nascimur





ИСПОЛЬЗОВАНИЕ МАТЕРИАЛОВ САЙТА ВОЗМОЖНО ТОЛЬКО С РАЗРЕШЕНИЯ АВТОРОВ И УКАЗАНИЯ ССЫЛКИ НА САЙТ Стивен Кинг.ру - Творчество Стивена Кинга!
ЗАМЕТИЛИ ОШИБКУ? Напишите нам об этом!
Яндекс.Метрика