Sondra

www.kinopoisk.ru/news/2717869/

Я решил покончить с собой.

Я не оригинален. Изучив вопрос, понял, что суицидом на самом деле никого не удивишь - большинство либо всерьез задумывались об этом в трудный период, либо упоминали полушутя, что такая идея однажды приходила им в голову. Были и те, кто пробовал. Воодушевившись, я стал готовиться.

Какой выбрать способ? Вскрыть вены - слишком больно и ненадежно. Отравиться - слишком сложно. Стреляться не из чего. Сброситься с высотки, в принципе, привлекательно - но вдруг увидят, помешают... Это оставим как запасной вариант. В итоге я остановился на повешении.

Найти меня должен был чужой человек, а не родители и не сестра, поэтому решил тайно снять квартиру. Ночевать буду дома, чтобы не заподозрили. Вариант нашел быстро. Потолки трёхметровые, есть крюк для люстры - то, что надо. Посмотрел в интернете, какой нужен узел, потренировался. Привязал к крюку швабру и повис на ней. Крюк выдержал, но зашатался, затрещал, по штукатурке пошла трещина. Не годится. Пришлось купить турник, привинтил его к стене под самым потолком.

Обнаружить тело должна была хозяйка, явившись за квартплатой. Настал день Х. Оказывается, когда всё готово, решиться на последний шаг труднее всего. Часы неумолимо тикали, а я поглядывал на свисающую с турника петлю и медлил. Сначала казалось, времени еще куча. Потом - пробило на измену, успею-не успею - совсем мало осталось до... обнаружения. Вдруг откачают?

Короче, дождался - в дверь позвонили. Я заметался, лихорадочно соображая. Теперь не успею точно. У хозяйки есть ключ, вот-вот зайдет. Отдать деньги я не мог - нету у бедного студента, кончились. Перенести тоже, и так тянул лишний месяц. Будет скандал, а из квартиры придется выметаться. Сразу. Хозяйка, дама стервозная, еще в прошлый раз объявила последнее предупреждение. Грозила сменой замков и даже ментами.

Решение пришло внезапно. Я вспомнил, что в диване валяются старые мягкие игрушки. Достал первую попавшуюся - Микки Мауса. Сунул в петлю, запихнул под лямочку штанов заготовленную заранее записку 'В моей смерти прошу никого не винить' и бросился на балкон - в старый пустой шкаф. Еле успел.

Услышал, как хозяйка вошла, а потом... раздался испуганный возглас. Такой, что я вздрогнул. Не возглас удивления, нет. И не раздраженный. Вскрикнула, как будто там действительно я висел, с выпученными глазами и вывалившимся языком. Потом - тяжелый хлопок. И тишина. В обморок, что ли, упала? Странно. Но тут началась какая-то возня, шевеление. Послышались шаги, и словно что-то тяжелое протащили по полу. Я сидел, затаив дыхание. Наконец хлопнула входная дверь. Подождав еще минут пятнадцать на всякий случай, я вылез из своего укрытия и вбежал в комнату.

Петля была пуста. На полу валялась моя записка, только перевернутая, с какой-то красной надписью. Я поднял. Что это, кровью, что ли? Надпись, расплывчатая и корявая, гласила: 'Молись, сука! Я тебя из-под земли достану!'

У меня отвисла челюсть.

А потом представил хозяйку, надменную суровую матрону, режущую себе палец и с кривящимся от злости лицом выводящую ногтем буквы... И затрясся от хохота.



После этого случая я уже не предпринимал попыток самоубиться. И причина, по которой я всё это затеял, как-то постепенно отошла на задний план и поблекла.

Хозяйку я никогда больше не видел. Меня никто не искал.

Вернее, я думал, что меня никто не ищет. До вчерашнего дня.

Когда в новостях показывают очередные смазанные кадры с его мордой, он всегда смотрит в камеру, широко ухмыляется и грозит пальцем.

Он вылез из затопленной станции метро и отправился громить город. Его не берет никакое оружие, никакие долбанные огнеметы. Он оставляет за собой кучи смятых автомобилей, разрушенные здания. И горы трупов. И я знаю, он явился за мной. Гигантский, как Годзилла, весело лыбящийся Микки Маус.

У меня на компе классная обоина с чёрным котом. Шикарнейший, абсолютно чёрный кот с наглыми зелёными глазами.
Однажды я не выключил компьютер на ночь. Кот вылез из монитора и загрыз компьютерную мышь.
Я не мог это так оставить. Осторожно сложил бедняжку - её искорёженные остатки - в пакет и поехал.
На окраине города, в районе Тихого Пруда - пятнадцать минут от трамвайного кольца, - недавно открыли Кладбище Домашних Животных. Или Домашних Любимцев.
Оно успело неплохо заполниться. Я проходил мимо свежих могилок с памятничками, каменными и деревянными, в основном самодельными. Иногда с надписями, иногда без. "Лиззи, любимая кошечка". "Здесь лежит Педигри, самый лучший пудель". "Прощай, Мирабэль, настоящая золотая рыбка". Кое-где попадались грустные детишки, часто с родителями. В глубине кладбища, почти у самой ограды, чернела свежая яма, рядом валялась лопата. Отец успокаивал всхлипывающую девочку лет пяти. Я подобрал лопату и пошёл дальше. Они меня не видели. Перекинул лопату, перелез через ограду. Дальше надо пройти через лес - хилый полугородской лесок, а там будет старое заброшенное кладбище, на котором давно никого не хоронят. Точнее, хоронят, но мало кто. Те, кто знает. Как правило, тайком, ночью и в одиночку. Делать это не полагается, и если местные жители кого-нибудь застукают, могут вызвать милицию. А впрочем, это маловероятно. Они сами - первые пользователи этого кладбища.
Я не стал заходить далеко. Выбрал место у границы, выкопал ямку, достаточно глубокую, и закопал пакет.

Она вернулась через три дня. Я пока не стал покупать новую мышь, решил подождать. Не прогадал. Проснулся утром, а мышка как ни в чём не бывало сидит на столе, рядом с клавиатурой. Но видок у ней, конечно, был тот ещё! Замызганная, грязная вся - перепачканная кладбищенской землёй. Запашок характерный. Не трупный, но почти. Но сама выглядела гораздо лучше, чем тот скомканно-перекрученный пластмассовый комок, который я клал в пакет. Мышь выправилась и приобрела почти прежнюю форму, хотя её покрывали погрызы и здоровые вмятины, а шнур остался пожёванным, в нескольких местах почти разорванным. Я помыл её, воткнул в системный блок и включил комп... йес! Ура, мышь прекрасно функционировала! Заставочный кот злобно пялился на неё с экрана. Мне даже в какой-то момент показалось, что он следит глазами за мышинным указателем, ха!
Наученный горьким опытом, перед сном я всё выключил.

Проснулся посреди ночи. Нашарил рукой выключатель, зажёг свет. На груди у меня сидела мышь и пялилась в лицо безглазой мордой. Отнёс её к компу и положил на стол, не подсоединяя. Комп почему-то работал, на экране открыты какие-то интернет-страницы. Разбираться я не стал - очень хотелось спать - просто выключил.
Утром компьютер опять оказался включенным, а мышинный хвост - вставленным в порт. Была открыта куча чёрт-те каких программулин, о которых я слыхом не слыхивал, а мышь сосредоточенно рылась в интернете. Мало того, она оказалась горячей на ощупь, и от неё било током. Слабенько, но неприятно. Указатель мышки слушался меня через раз. Кое-как всё позакрывав, и не без помощи клавиатуры, я уставился на пустой коричневый экран - картинка с котом исчезла. Меня очередной раз дёрнуло током, сейчас довольно ощутимо, и я убрал с мыши руку. Орудуя стрелочками и табами, выключил компьютер. Вернее, попытался - он почему-то не хотел выключаться. Мышь сидела смирно, не шевелилась, её указатель тоже не двигался. Я попробовал повторно, ещё пару раз. Потерял терпение и перешёл к грубому способу - нажал на кнопку. Но вместо обычной пары секунд я давил на неё уже минимум минуту, а комп всё не отключался. Мало того, мышь обнаглела и опять полезла в интернет. Я выдернул её, взял за хвост, раскрутил и бросил в угол. Комп между тем подозрительно зашумел. Звук был такой, словно вентилятор завертелся вдруг с бешенной скоростью и начал колошматить изнутри по стенкам системного блока. Пошёл резкий запах. Я быстро вытащил шнур питания из розетки, но компьютер не выключался! Тарахтение усилилось, ускорилось, из системника повалил дым, и тут он взорвался! Просто разлетелся на куски! Меня задело рикошетом, но лишь оцарапало - успел пригнуться. Обломки валялись по всей комнате. От компа остался жалкий остов, состоящий из погнутых острых кусков железа, внутри всё выгорело и почернело. Монитор стоял рядом с системником, и его тоже помяло взрывом. Я бросил беглый взгляд на мышь - ей ничего не сделалось, валялась там, куда я её зашвырнул, еле заметно подёргивала хвостом. Прошёл в другую комнату, где хранил инструменты. На полу, у батареи, лежал мой кот, фотка которого раньше украшала рабочий стол. Было совершенно очевидно, что кот мёртвый. И не один час. Чёрная шерсть свалялась, на ней запеклась кровь. Много крови. Я достал кувалду, держа её за спиной, вернулся в комнату, и раздолбал компьютерную мышь. В хлам, фактически в пыль. Она не сопротивлялась. Результат смёл в совок и повыкидывал в разные окна равными порциями. Достал чемодан, положил в него системный блок и все обломки, которые нашёл. С чемоданом и трупиком кота, лежащим в пакете, поехал обратно на кладбище.

Кота я похоронил на Кладбище Домашних Любимцев. Утрамбовал могилку, сделал холмик, нашёл и прикопал камень побольше. Чемодан с системным блоком зарыл там же, где до этого мышь. Вернее, не совсем там. Подальше, в глубине кладбища.
Новый компьютер я решил пока не покупать. Монитор куплю - всё равно был уже старый, и так его менять собирался. А компьютер не буду. Подожду.

Теперь к криминальным новостям. Очередное серийное убийство произошло сегодня ночью. С прискорбием сообщаем, что жертвой опять стал житель нашего города. Молодой человек двадцати пяти лет был найден мёртвым у себя в квартире. Как и во всех предыдущих случаях, рядом с телом обнаружена связка сдувшихся воздушных шаров. И, как обычно, ничего не похищено. Простите, мне сообщают - открылись новые факты. Пропала книга - некий фантастический роман... секунду... оказывается, в ряде случаев также исчезали книги, эта информация поступила буквально только что! Извините, ещё секунду... кроме того, в руке несчастного был зажат бумажный кораблик, сделанный из страницы той самой книги. Возможно, хоть это как-то поможет следствию. Пока ситуация неутешительная. Нашей доблестной полиции никак не удаётся выйти на след. Напоминаем, что с середины сентября по стране прокатилась волна зверских убийств. На первый взгляд это выглядит как дело рук маньяка - серийного убийцы. Но территориальный разброс и большое количество жертв говорят о том, что действует некая секта, или другое организованное сообщество. Предполагалось, что у маньяка могут быть подражатели, но скорость, с которой нарастает количество смертей, и чёткая организованность преступлений - убийцы не совершают ошибок и не оставляют фактически никаких зацепок - делают эту версию несостоятельной. Мотивы преступников до сих пор остаются загадкой. Мы призываем граждан проявлять бдительность, без необходимости не выходить на улицу в тёмное время суток. Обязательно проверяйте, хорошо ли вы заперли входную дверь, не открывайте незнакомым. Большая часть жертв была убита в собственных квартирах, при этом следов взлома не обнаружено. Видимо, преступник каким-то образом втирается в доверие и убеждает, чтобы его впустили. Нелишним будет наличие сигнализации и тревожной кнопки...

Я убавил звук, привстал, взял со стола две банки пива. Открыл, передал одну Сане.
- Слушай, точно тебе говорю - избавляйся ты от этой книжки. Ну ясно же, что в ней всё дело! Подари кому-нибудь, что ли... А лучше сожги.
- Подарить? На, держи. Дарю! - Саня протянул мне нарядный томик, который вертел в руках, - "Оно" Стивена Кинга.
- Ха-ха, очень смешно! - Я отпихнул "подарочек", попутно отхлебывая из банки. - Прости, дружбан, но я это уже читал.
- Может, на помойку выбросить? Не, пожалуй, и правда сожгу. Так надёжнее. Жаль, у меня нет злейшего врага, кому можно было бы всучить эту прелесть. Вот в субботу поеду на дачу и сожгу. Ты тоже пригоняй. На шашлыки. Ещё народу позову. Типа, помянем паучка.
- Ты это, поторопился бы, не ждал субботы.
- Да ладно, пара дней осталась. Не ссы. Слушай, а ты серьёзно веришь в эту муру, или так, прикалываешься? Я-то сожгу, ну, на всякий случай, всё равно уже прочёл. Просто интересно.
Верю ли я "в эту муру"? Я почесал в затылке. По идее, нам, матёрым кинговским фанатам, полагалось верить. И принимать меры. Вот уже и в новостях передают, что у убитых пропадает эта книга. А из "неофициальных" источников (интернет такая штука, там всё быстренько распространяется, и сплетни, и полезная информация) мы это узнали чуть пораньше. Плюс шарики. Кораблики. Странные надписи кровью. Всё сходится. Бракованный тираж с переставленными страницами вышел ещё в августе, и издательство его почти сразу отозвало. Но немало народу успело прикупить книжечки - как же, долгожданный новый перевод шедевра мастера ужасов! Да ещё накануне "юбилея": 15 сентября - 25 лет со дня рождения "Оно". Ну что же, вот юбилейчик и прошёл, да только кое-кто продолжает отмечать.
- Ну, в мистику конечно не верю, но явно действуют какие-то маньяки. Правда, как они узнают, кто покупал... Ладно Озон, а если через книжные? Шпионская сеть у них, что ли? Ты где брал?
- В магазе. Слушай, а может, чип какой-нибудь встроен в обложку, передает координаты? - Саня хохотнул, чуть не облившись пивом - эта "разумная" мысль почему-то чрезмерно его рассмешила, - но принялся сосредоточено рассматривать и обстукивать обложку. - Дай-ка ножичек.
Мы минут пятнадцать расковыривали картон, но безрезультатно. Книжка выдержала надругательство с честью - чип обнаружен не был.
- Тогда тем более можно не торопиться, - сделал вывод Саня. - Подождёт до выходных.

Он заблуждался, мой легкомысленный друг. Эх! Надо было забрать у него злополучную книгу, изрезать на куски, спалить прямо во дворе... Вместо этого мы прикончили ещё по паре баночек пива, и я ушёл домой.
В ночь с пятницы на субботу меня вырвал из сна долгий телефонный звонок. Не разлепив веки, я кое-как нащупал мобильник и поднёс к уху.
- Гх... Вз... Скажи... всем... клоун... пни... вйз! Оно! Он здесь! Ххх.. - в трубке судорожно хрипел, захлёбываясь, Санин голос. Я ничего не успел ответить, раздались гудки! Вскочил - сна ни в одном глазу, - принялся перезванивать - "абонент недоступен"...
Натягивая на ходу брюки, я вылетел из квартиры, попутно вызывая ментов. К Сане прибежал одновременно с ними. Конечно, было уже поздно...

В дверь позвонили.
- Кто?
- Почта. Вам посылка. - У глазка маячила худощавая фигура с внушительной сумкой через плечо. Я открыл.
- Распишитесь пожалуйста.
Расписался, тут же оборвал оберточную бумагу с небольшого прямоугольного свертка. И угол рта у меня непроизвольно пополз вверх. Вот умора. В другой раз я вообще заржал бы в голос, но прошла всего лишь неделя, и перед глазами у меня до сих пор всплывало Санино искаженное ужасом лицо. Поэтому мне не было по-настоящему весело. Но и сдержать усмешку я тоже не смог бы. В руках у меня оказалось "Оно". "Оно" самое. Ха-ха. Ну да, я же участвовал в том проекте по переводу, выиграл книгу, можно было просить любую. Естественно, я выбрал эту. Подумаешь, что тогда ещё не вышла. Открыл - всё верно, с автографом переводчика. Во дают, чудаки! Надо же, умудрились прислать именно сейчас! Пролистал на всякий случай - да, тираж тот же, с попутанными страницами. Номера наизусть помню: 67-я, 77-я, 85-я... ну и хватит. Закрыл, всё ещё рассеянно глядя на гладкую обложку, протянул назад почтальону.
- Давайте так: я посылку не получал, отказываюсь. Заберите пожалуйста обратно.
- Ну что вы, молодой человек, такая интересная книга. И вам полагается дополнительный подарок...
Я перевёл на него взгляд и вздрогнул. Вместо ничем не примечательного, усталого почтальона средних лет передо мной стоял ярко разодетый рыжий клоун, с широкой улыбкой на разукрашенном лице и со связкой воздушных шаров в руке.
-... Замечательные воздушные шарики, - договорил клоун. - Они летают. - На последней фразе голос его трансформировался в низкий зловещий бас. Улыбка искривилась в угрожающий оскал - из-под кроваво-красных губ торчали уже не обычные зубы, а желтые острые клыки. Я попятился назад, пытаясь захлопнуть дверь, но клоун заблокировал её, быстро сунув ногу на порог, и шагнул за мной. Не переставая отступать, я выронил книгу, она раскрылась в воздухе и шлёпнулась на пол, и, машинально глянув, я успел заметить, как исчезает подпись переводчика, а на её месте проявляется корявая алая надпись: "Пеннивайз". А клоун нависал надо мной, его фигура увеличивалась, взбухала, он рос на глазах, уже подпирал трёхметровый потолок. Он выпустил шары, захохотал утробным хохотом, всё громче и громче, а лицо его расползалось, как размокшая картонная маска, превращаясь в жуткую рожу монстра с огромной, широко разинутой пастью, и он становился всё больше и больше, и надвигался, и в комнате вдруг стало темно - это падала его гигантская тень. Я упёрся спиной в стену и не мог пошевелиться, не мог оторвать взгляд от его жутких, налитых кровью, немигающих гипнотизирующих глаз, не мог даже кричать, а он всё рос, и росла его пасть, и вот он превратился в одну необъятную, клыкастую пасть, приближающуюся ко мне, совершенно затмившую свет, и оглушительно хохотал, хохотал не переставая...