0
Ключи
Автор alena, 28 ноя 2006 10:17:21
Ответов в теме: 7
#1
Отправлено: 28 Ноябрь 2006 - 10:17:21
Ключи
Я просыпалась долго. Стучали в виски разнообразные сигналы будильника и сигналы обремененного пятью тысячами «надо» мозга. И только тянущаяся, карамельно-томная, ванильная песенка популярного радио, заведенного с утра недалеким соседом, заставляет встать, налить в чашку черного кипятка, приготовленного из несъедобного порошка, который все почему-то называют «Кофе», и нервно закурить, надеясь, что сосед выключит пошлое дребезжание. Вдруг... Звонок! Все звонки всегда неожиданные и резкие... Я быстро взяла трубку:
-Здравствуйте!
-Здравствуйте, Анечка! Вы придете ко мне?
-Да. Я сегодня приду.
Антонину Семеновну я знаю давно. Мне трудно объяснить, зачем я хожу к ней. Хочу помочь? Чепуха, наоборот, я как голодный, полный трепета перед пенящейся кровью вампир, жажду утолить свои желания. Я хочу слушать ее истории и читать ее старые в коричневых и черных клетчатых обложках тетради, очень занятные тетради. И говорить с ней, наверное, это самое важное – говорить с ней.
- Анечка! Я так рада! Мы не виделись столько лет!
- Мы позавчера виделись, Антонина Семеновна...
- Да? Это – старость подступает... Мне ведь уже пятьдесят!
Старушке было за девяносто. Она пережила свою старшую дочь и двух мужей. Она совсем не помнила, что было вчера, но рассказывала в мельчайших подробностях о переживаниях своей юности и детства.
- Читайте, Анечка... Я писала это и мечтала, что когда-нибудь я все это перечитаю... Перечитайте мне вы...
И я читала, иногда сдерживая улыбку, иногда не понимая, почему мне так грустно.
-О! Анечка! Уметь читать – такое чудо и книги – чудо. Я раньше много читала... Пока видела. – Она замолчала, и словно цепляя мысли за последнее слово заговорила о другом:
- Пока видела... Я видела столько ужаса в войну. Если бы страдание стало морем, то считайте, что я побывала в самой глубокой Марианской впадине. Самой-самой глубокой... –
Антонина Семеновна приподняла блеклую скатерть на круглом столе и достала большой носовой платок. Потом вытерла заблудившиеся вокруг глаз в желтых морщинах слезинки. «Вот уж действительно «марианские впадины» - подумала я ...
– О чем я говорила? Анечка, я опять запамятовала.
- О войне.
- А...
- О книгах.
- Да! Так вот, уже в 1960 году я прочитала одну книжку о войне. И так я плакала, когда читала! Так хорошо написано, Анечка! Какая же война страшная, подумала. Как болезнь, как старость... И за что только мы такое над собой делаем? Старуха охнула и перекатилась в кресле на другой бок. Худосочная и серая она уже была живым скелетом, и трудно было представить ее истлевающий прах. Да и не нужно было напрягать воображение - и без этого, она – комок праха, праха ушедшего времени, всех ушедших времен.
Крякнув и подтянув правую ногу на специальную скамеечку, Антонина Семеновна продолжила:
- Проржавели ключи...
-Что? Какие ключи? – спросила я.
- Ключи. Люди всю жизнь бредут, каждый по своему пути. Целый лабиринт дорог человеческих. Проходим коридоры, залы, двери, и все двери на замках. Для каждого человека - своя дверь, свой замок в ней и ключ к нему ...
- А что за дверью?
Антонина Семеновна улыбнулась беззубым ртом и хитро взглянула на меня:
- Что за дверью? А это у всех свое! Есть плохие двери, есть хорошие.
- И как определить? – Я уже не была уверена в здравомыслии бабки, если о ее здравомыслии вообще можно было говорить последние двадцать лет.
- Тут все от ключа зависит. Какую дверь он откроет, какую – нет. Ежели хороший ключ – хорошая дверь, ну а ежели...
- Так, где же его взять, хороший- то?
- Так каждый свой ключик ежедневно сам вытачивает. На небо посмотрел, улыбнулся дождичку – глядь, на краю ключика зубчик появился... Книжку хорошую прочитал – бороздка рядышком.
- Ага! А «Дом 2» посмотрел – на фиг полключа отвалилось! - Пробурчала я улыбаясь.
- Что?
- Нечего! Это я так...
- Вот и носят все свои ключики. У кого английский замок, у кого – навесной... А сейчас проржавели ключи. Дюже проржавели, душенька моя...
- И что делать?
- Нечего делать... За плохими дверями сидеть.
- Это, вы, про то, что после смерти? – Осторожно спросила я.
- Да. Какие ключи - такие двери.
Антонина Семеновна надолго замолчала и я, понимая, что продолжения не последует снова начала читать бабкины тетради. Старые дневники, что она пронесла через всю жизнь.
Я просыпалась долго. Стучали в виски разнообразные сигналы будильника и сигналы обремененного пятью тысячами «надо» мозга. И только тянущаяся, карамельно-томная, ванильная песенка популярного радио, заведенного с утра недалеким соседом, заставляет встать, налить в чашку черного кипятка, приготовленного из несъедобного порошка, который все почему-то называют «Кофе», и нервно закурить, надеясь, что сосед выключит пошлое дребезжание. Вдруг... Звонок! Все звонки всегда неожиданные и резкие... Я быстро взяла трубку:
-Здравствуйте!
-Здравствуйте, Анечка! Вы придете ко мне?
-Да. Я сегодня приду.
Антонину Семеновну я знаю давно. Мне трудно объяснить, зачем я хожу к ней. Хочу помочь? Чепуха, наоборот, я как голодный, полный трепета перед пенящейся кровью вампир, жажду утолить свои желания. Я хочу слушать ее истории и читать ее старые в коричневых и черных клетчатых обложках тетради, очень занятные тетради. И говорить с ней, наверное, это самое важное – говорить с ней.
- Анечка! Я так рада! Мы не виделись столько лет!
- Мы позавчера виделись, Антонина Семеновна...
- Да? Это – старость подступает... Мне ведь уже пятьдесят!
Старушке было за девяносто. Она пережила свою старшую дочь и двух мужей. Она совсем не помнила, что было вчера, но рассказывала в мельчайших подробностях о переживаниях своей юности и детства.
- Читайте, Анечка... Я писала это и мечтала, что когда-нибудь я все это перечитаю... Перечитайте мне вы...
И я читала, иногда сдерживая улыбку, иногда не понимая, почему мне так грустно.
-О! Анечка! Уметь читать – такое чудо и книги – чудо. Я раньше много читала... Пока видела. – Она замолчала, и словно цепляя мысли за последнее слово заговорила о другом:
- Пока видела... Я видела столько ужаса в войну. Если бы страдание стало морем, то считайте, что я побывала в самой глубокой Марианской впадине. Самой-самой глубокой... –
Антонина Семеновна приподняла блеклую скатерть на круглом столе и достала большой носовой платок. Потом вытерла заблудившиеся вокруг глаз в желтых морщинах слезинки. «Вот уж действительно «марианские впадины» - подумала я ...
– О чем я говорила? Анечка, я опять запамятовала.
- О войне.
- А...
- О книгах.
- Да! Так вот, уже в 1960 году я прочитала одну книжку о войне. И так я плакала, когда читала! Так хорошо написано, Анечка! Какая же война страшная, подумала. Как болезнь, как старость... И за что только мы такое над собой делаем? Старуха охнула и перекатилась в кресле на другой бок. Худосочная и серая она уже была живым скелетом, и трудно было представить ее истлевающий прах. Да и не нужно было напрягать воображение - и без этого, она – комок праха, праха ушедшего времени, всех ушедших времен.
Крякнув и подтянув правую ногу на специальную скамеечку, Антонина Семеновна продолжила:
- Проржавели ключи...
-Что? Какие ключи? – спросила я.
- Ключи. Люди всю жизнь бредут, каждый по своему пути. Целый лабиринт дорог человеческих. Проходим коридоры, залы, двери, и все двери на замках. Для каждого человека - своя дверь, свой замок в ней и ключ к нему ...
- А что за дверью?
Антонина Семеновна улыбнулась беззубым ртом и хитро взглянула на меня:
- Что за дверью? А это у всех свое! Есть плохие двери, есть хорошие.
- И как определить? – Я уже не была уверена в здравомыслии бабки, если о ее здравомыслии вообще можно было говорить последние двадцать лет.
- Тут все от ключа зависит. Какую дверь он откроет, какую – нет. Ежели хороший ключ – хорошая дверь, ну а ежели...
- Так, где же его взять, хороший- то?
- Так каждый свой ключик ежедневно сам вытачивает. На небо посмотрел, улыбнулся дождичку – глядь, на краю ключика зубчик появился... Книжку хорошую прочитал – бороздка рядышком.
- Ага! А «Дом 2» посмотрел – на фиг полключа отвалилось! - Пробурчала я улыбаясь.
- Что?
- Нечего! Это я так...
- Вот и носят все свои ключики. У кого английский замок, у кого – навесной... А сейчас проржавели ключи. Дюже проржавели, душенька моя...
- И что делать?
- Нечего делать... За плохими дверями сидеть.
- Это, вы, про то, что после смерти? – Осторожно спросила я.
- Да. Какие ключи - такие двери.
Антонина Семеновна надолго замолчала и я, понимая, что продолжения не последует снова начала читать бабкины тетради. Старые дневники, что она пронесла через всю жизнь.
#2
Отправлено: 28 Ноябрь 2006 - 13:34:09
Каждый вырезает себе свой ключ
К сюжету претензий нет, емко и неплохо. К языку и стилистике будут:
Попеременные сбивки то на красивый, описательный, то на просторечный стиль нарушают целостность;
"Худосочная" не подходит, лучше "худая", и запятая с "не" пропущены.
Переход от утра к звонку уж точно неожиданный и резкий Абзацем бы выделить, что ли... И есам прием затерт и наивен.
Но это я тут уже придираюсь
К сюжету претензий нет, емко и неплохо. К языку и стилистике будут:
Попеременные сбивки то на красивый, описательный, то на просторечный стиль нарушают целостность;
Цитата
Худосочная и серая она уже была живым скелетом, и трудно было представить ее истлевающий прах
Цитата
Вдруг... Звонок! Все звонки всегда неожиданные и резкие...
Но это я тут уже придираюсь
МЕНЯ ПИДОРНУЛИ МУДЕРАТОРЫ
#3
Отправлено: 03 Декабрь 2006 - 18:14:25
А я, поддерживая имидж снисходительнейшего из критиков, придираться, напротив, не буду. Хорошая сентиментальная зарисовка. Молодец!
"...Моё будущее - мысль,
Моё прошлое - лишь слово.
Но я - это мгновение"
Morten Harket "JEG KJENNER INGEN FREMTID"
Моё прошлое - лишь слово.
Но я - это мгновение"
Morten Harket "JEG KJENNER INGEN FREMTID"
#4
Отправлено: 05 Январь 2007 - 15:31:24
А я скажу так:
У Татьяны Толстой был ну просто ОЧЕНЬ похожий рассказ: "Милая Шура". Тоже ходила женщина к какой-то баке (Шуре) и выслушвала весь ее бред.
Быть может, именно поэтому этот рассказ меня совсем не затронул.
У Татьяны Толстой был ну просто ОЧЕНЬ похожий рассказ: "Милая Шура". Тоже ходила женщина к какой-то баке (Шуре) и выслушвала весь ее бред.
Быть может, именно поэтому этот рассказ меня совсем не затронул.
Весны не будет, только смерть.
#5
Отправлено: 05 Январь 2007 - 23:49:43
Интересно для разнообразия прочесть среди многих рассказов-фэнтези, рассказов кровавых или глубоких, и наоборот, хватающих тебя за щиколотку буквально в двух строках то милое произведение, что может и забудется через час после того, как ты его прочтешь, а может и заставит подумать о своем....... Мне понравилось!
Я целюсь глазом. Я стреляю рассудком. Я убиваю сердцем.
#6
Отправлено: 08 Январь 2007 - 03:27:32
Очень мрачная и фатальная философия А если честно... неужели, это выдуманная история? Да ладно! Как такое выдумать-то возможно?
Отредактировано: LifeKILLED, 08 Январь 2007 - 03:29:29
#7
Отправлено: 09 Январь 2007 - 12:52:43
Цитата
Очень мрачная и фатальная философия А если честно... неужели, это выдуманная история? Да ладно! Как такое выдумать-то возможно?
#8
Отправлено: 11 Январь 2007 - 21:07:35
alena (Jan 9 2007, 08:52 AM) писал:
Как выяснилось, можно! Если в 4 ночи не хочешь спать...(Страшно! Муж в командировке...)
Цитата
Тут в бошкку че попало и лезет....
Серьёзный вопрос... А ты ассоциируешь себя с кем-нибудь из героев рассказа?
"...Моё будущее - мысль,
Моё прошлое - лишь слово.
Но я - это мгновение"
Morten Harket "JEG KJENNER INGEN FREMTID"
Моё прошлое - лишь слово.
Но я - это мгновение"
Morten Harket "JEG KJENNER INGEN FREMTID"