Стивен Кинг.ру - Творчество Стивена Кинга - Форум

Продолжение топика «Стихи».

скромными силами заполнили топик продолжаем разговор:

Цитата

немного усложнил, больше не буду

Цитата

люди с героина слезают, а вы сомневались?

Цитата

тогда это будет и другой герой - разница в восприятии

Цитата

если что, наша память не является непрерывной, более того, в ней имеют место ложные воспоминания
и непонятно что хуже - просто забыть или придумать то, чего не было

Цитата

информация - да. проблема с носителями

как-то так, оффтоп и флуд, но надо же начать тему в привычном ключе!

Vagabond (Sep 2 2011, 02:03 PM) писал:

причём тут "усложнил" просто не поняла, зачем сразу кафками (и пр.) кидаться (разбрасываться) я ж ничё такого не сказала вроде...

Vagabond (Sep 2 2011, 02:03 PM) писал:

Да не, я верю. случается. поэтму - "наверное можно" и "иногда" возвращаются, а не всегда и ко всем. хотя - невозможно на 100% проверить, бросил/не бросил. мешает слишком маленькая продолжительность человеческой жизни. мож, просто не успел - вернуться к старой доброй привычке. Посмотреть бы на этого бросившего через 300 лет, тогда...

Vagabond (Sep 2 2011, 02:03 PM) писал:

ну и что? и не другой, а... э... сменивший амплуа, вот. ну или там, к примеру, волосы перекрасил, в шахматы играть научился. что он, "подругеет" от этого, да неужели...

Цитата

Ноу. В память (в мозг) записывается ВСЯ получаемая органами восприятия информация. Навсегда. Мозг - это такой компьютер с жёстким диском бесконечного объёма. (на самом деле - просто очень большого объёма, но в рамках краткой человеческой жизни - фактичски бесконечного) Компьютер умный, пока место на диске есть - поверх писать не станет (не станет затирать старую информацию). А вот программулины, которые вытягивают инфу с диска (из подсознания) и закидывают на сознательный уровень, - не такие умные. Сразу видно, что их писал какой-то ламер, или ваще студень. Отсюда и получаются "ложные васпаминания", провалы в памяти и прочий склероз. Но сама инфа никуда не девается, кому надо - вспомнит. Делов-то - прогу заменить.

Цитата

да никаких с ними проблем. см. выше. и ваще - про генетическую память - слыхали?

Vagabond (Sep 2 2011, 02:03 PM) писал:

ну если кого тут совесть мучает за флудотоп, то могут и стихом заразговаривать... а кого не мучает тех чтобы заткнуть надо забанить. шутка. флуд енд.

Sondra (Sep 2 2011, 10:48 PM) писал:

О, все для страждущих – захочется отдохнуть – обращайтесь.

Спасибо, великодушнейший сэй! Учтёмс!

...не ожидай, напишут вряд ли - пену дней
пускай уносит, как в воронку. беспощадна
и ненасытна жизнь, и это всё о ней,
и в полной мере. засмотревшись жадно,

подростком на накрашенную 6лядь,
не забывай про счёт в конце тоннеля:
едва ли кто-то выведет гулять
по райским кущам. рифы, гроты, мели

ты обходи, фарватер верный. twain to mark!
харибда, сцилла и сирены - всё едино,
когда итака сожжена. немой кошмар,
медузы маска - это жизнь, наполовину

недаром пройденная здесь. на третью часть,
на семь восьмых - не угадаешь, братцы.
а позовут - и в путь. и в путь тотчас,
пускай и смерть как хочется остаться.

...вот и в восемь сумерки,
а было - да было ли,
отпечатком в альбоме, прикосновением,
листья вымели, лето в калитку вывели -
вот такое успение,

и успеть бы, фиксируя
чёрным по белому,
из расфокуса памяти лето вывести,
из тумана, травы, росы, яблока спелого
и нечаянной зависти

к самому себе - на год старше,
всё скорее катится,
как то яблоко у калитки заброшенной;
так и ждут его, ждут. а хватятся -
вроде было.

хорошее.

старый расколотый кафель, бедная чистота,
в ней не лежишь – отходишь, думая о своём,
о глубине созвучий, голосе из куста,
необходимости тела, взятого здесь внаём.

близится час обхода, судорожны звонки,
стрелки беззвучно мерят линию на руке,
и неизбежна точка ровно в конце строки –
драма ли это, если дело в самой строке?

так и плывёшь, не слыша свиты и главврача,
в пятнах листвы осенней, выцветшей пустоте,
мудрый пескарь на леске солнечного луча,
голос в кусте.

ветер бьётся в оконные рамы.
с каждым новым движением диафрагмы,
неосознанным, как беда
на пути, во взгляде, в тени за шторой –
делаешься иным и прочим, который
тоже не навсегда.

с каждым новым ударом сердца
ты превращаешься в полковника курца,
гаутаму будду в цветке,
все они в тебе, и движения вектор
задаёшь и ты, и уже не ты, а некто
в линиях на руке.

как осенний лист, одиноко
дрейфующий по внутренней ориноко,
как оса в перекрестье рам,
ты плывёшь в себе, вдыхая и высыхая.
нынче осень горькая и глухая,
из неснятых драм

состоящая, но ни боль, ни ветер
не имеют значения: на всём белом свете
слишком мало того, кто ты,
и от этого хорошо, горячо и страшно,
и уйдёт сегодняшний, как ушёл вчерашний,
возникая из пустоты.

осень, осина, оса.

рдеющая полоса -
на горизонте лес,
стылая синь небес,
дымная горечь слёз.
ветер тебя принёс,
осень, резной листок,
высохший лепесток,
рыжая тень осы.
остановились часы,
мокрая тень осин,
выцветшая ли синь,
неба ли глубина.

ты у меня одна.

Не могу сказать, что внимательно читал все предыдущее , но это мне нравится больше.

это простое, как лицо на воде

Зато слог на месте.

размер, стрелок, размер

Не иначе, как дядю Бонда оса осенняя укусила