←  Литература

Стивен Кинг.ру - Творчество Стивена Кинга - Форум

»

Ваши любимые поэты и стихи

 фотография Inqvizitor 29 дек 2012

Час Сваровского :)

Ответить

 фотография Victory 16 янв 2013

Сказка на ночь

Первый залп был похож на пощечину,
второй разорвал плечо,
а от третьего стало в груди моей горячо.
И пока я лежал на земле и царапал ногтями ее,
и пока я сквозь крошку зубную выхаркивал имя твое,
и пока я не знал,
почему же я все-таки жив до сих пор,
твои братья с отцом
несли заступы, пару ножей и топор.
И веревку покрепче,
и крепкое слово, и сноп –
кукурузной соломы,
заткнулся навеки чтоб.
В поле пугало видно будет
со всех сторон.
Хрип особо звучит,
когда давит сапог гортань.
И вишу я в плаще,
с соломою изо рта,
и на черную шляпу садится мне князь ворон,
говорит он – «Ну здравствуй, дружок, я пришел поесть.
Что ты хочешь за левый глаз?
Полагаю – месть».
Кукурузное поле в ночи шелестит. Меня,
знаю я, ты в условленном месте ждала три дня,
все гадала – неужто
тебя обманул, сбежал?
Ты воткнула в любовь
сомнений стальной кинжал.
Как прийти, если ноги прибиты к доске? Мне жаль.
Моя грудь вороньем исписана, как скрижаль.
Кукурузное поле я кровью полил сполна.

А когда третьей ночью на небе взошла луна,
и когда моя тень
предо мною упала ниц,
я по-новому мир узрел
из пустых глазниц.
И почувствовав силу в соломе, решил – раз так,
значит, самое время соскакивать мне с креста.
И пошел я, глазами черен,
а телом сер,
и на поле нашел я
оставленный кем-то серп,
и вопили сверчки, заглушая мои шаги…
Я уже возле дома, родная.
Беги! Беги.
Помнишь, раньше мы прятались, милая? Но теперь –
я открыто стучу
в дверь закрытую, наконец.
Я стучу, и едва с петель не слетает дверь,
чтобы слышали братья, и слышал бы твой отец.
«Уходи!» – мне кричат. – «Нечистая, уходи!» –
и опять горячеет от пули в моей груди,
и дрожащей рукой кто-то давит опять курок,
но солома – не мясо,
и я пересек порог.
Моя грудь вороньем исписана, как скрижаль.
Мы с серпом собираем особенный урожай.
Крики, кровь, кто-то снова выстрелил
из угла,
только толку-то? Смерти же нету
у пугала!
Я крыльцо разломал,
чтобы было на чем распять…
Был один в поле сторож,
теперь будет целых пять.
Целых пять!
Тучи скрыли луну,
не видать ни зги.
Пять четыре три два….

Я искать иду, да.

Беги.



© Kladbische

зы: ещё это и это и это и это и это
Ответить

 фотография Kak_Trotsky 13 фев 2013

В храм белоснежный спешу
В отчаяньи от злых рутин
На коленях молитвенно шепчу
Батюшка подай на героин
Буду часто молитвы шептать
Свой лоб в поклонах разобью
Годами посты соблюдать
Батюшка героин отмолю
Ведь прекрасно добро вершить
И овечку в стадо загнать
Вам Господь повелел простить
И погибающим подавать
Вы же постигли радость света
И мудрости глубин
Любите грешников многие лета
Батюшка подай на героин
Ответить

 фотография Kak_Trotsky 09 мар 2013

Долины, реки, русское приволье
Когда я вспоминаю -- трепещу
Березку в здешней местности ищу
И нахожу не ту... другую! С болью.
Париж -- экстравагантный городок,
Что сердцу русскому не дорого, не ново
Я русское давно не слышу слово
Я забываю волжский говорок
С собой ношу матрешку расписную
Но плохо защищает талисман
Я забываю слово мама. Всуе,
Когда мне больно, уж шепчу маман.
Но ветер с севера нечаянно подует,
Ему навстречу радостно бегу,
Обнять его я, кажется, смогу,
Ведь русский дух, Россию в нем я чую.
Меня подымет бешеный поток
Я взмою ввысь и устремлюсь в Россию,
Где полем мужики идут босые.
И бабы, о... О если бы я мог:
У русских баб особые прикрасы,
И запах и особенная стать
Парижским шлюхам это не понять,
И не понять парижским педерасам.
Я, как бурлак, тяну свою кручину,
Чужбина силушку мою точит.
Тупой Париж за окнами мычит.
По мне -- так сгинь, град дьявольский, в пучину!
Мне плюнуть хочется на Эйфелеву башню,
На Елисейские поля --насрать,
Я в Лувре мог бы все картины обоссать,
Да только думаю: А стоит ли? А важно ль?
По Тюильри бреду, давя прохожих
Детей толкаю зонтиком в фонтан.
Не то, что б я какой-то хулиган...
Мне просто родина всего дороже!
Собор Парижской богоматери ебучей
Намедни довелось мне посетить.
Хотел уж было наложить говна там кучу.
Казалось, некому меня остановить,
Но чувства странные диктуют: погодить.
Как вкопан встал, сомненьем мучим.
Стою. Минута за другой течет. Сомненье нарастает
Темно, безлюдно. Меркнет разум мой.
И сердце, сердце замирает.
Какой-то звук крадется в этой мгле
И своды церкви эхом вторят
Меня ли сатана сейчас заморит.
Иль ветры русские спешат на помощь мне?
Но тверже стой Монро, не гневься!
Ты стисни крепче зубы, Владислав!
Ты силы и провидения сплав.
Ты жди, последним ты посмейся!
Тут прыснул хохот женский и свеча
Зловещую улыбку озарила.
Хотел я было плюнуть сгоряча,
Да сила добрая меня остановила
Перекрестился в темноте, как мать учила,
Стою и жду, не давши стрекача.
А между тем девица со свечою
С себя покровы принялась срывать
Свободу, равенство, природу проклинать
И харкать окровавленной слюною.
Затем рванула когтем об живот
Разверзла -- склизь пошла из чрева
Такая странная, немыслимая дева
Таков француз - загадочный народ!
Ответить

 фотография Inqvizitor 11 мар 2013

Дана Сидерос - Экскурсия

В рядовой четверг, в промозглую ночь осеннюю
на лесной поляне, где мокнет столетний тис,
я вас всех соберу, а потом поведу к спасению
от дурацких иллюзий, что есть ещё шанс спастись.
Что особо послушных посадят в лодочку ладную,
пожалеют, накормят, простят и благословят.
И отпустят обратно, к свету, через парадную:
нежных, круглых и лупоглазых - смешных совят.

В общем, двигаемся, совята, вперёд, не мешкая.
Каждый должен запомнить того, кто идёт за ним.
Все развилки и родники отмечаем вешками,
на прудах и болотах не пялимся на огни.
Мы пойдём по бескрайним полям, где поют усопшие,
голосами глухими тянутся из земли.
Ляжем спать у дороги, и сны у нас будут общие:
проступающие сквозь корни контуры лиц.

Мы пойдём сквозь нагие рощи, в мешки заплечные
наберём сувениров: всего, что у пути нашлось.
В бурой мёрзлой земле безымянные, бесконечные
кладовые войны: гарь, железо, тряпьё и кость.
Вдоль речных берегов городища лежат да капища,
глина, уголь и мел - полосатый культурный слой.
Ваши предки выходят к воде и глядят на закат, ища
в бликах солнца ладью, в воду спущенное весло.

Так и вам в свой черед городскими бродить каналами,
ждать прогулочный катер, моторку, гондолу, плот.
Или молча сидеть на жердочках над канавами,
прижимаясь друг к другу, стараясь сберечь тепло.
А потом изможденных, высушенных, растерянных
вас погрузят в сырые трюмы и повезут:
без имён и без лиц, без памяти, как растения.
Только плеск воды о корму. Темнота. Мазут.

Время вышло, родные, нам пора расставаться и
всё увиденное припрятать и сохранить.
Мне - на вахту у врат. Вам - обратно в реанимации,
не расстраивайте родных, возвращайтесь к ним.
Там, где вы проходили - смешные, звонкоголосые,
непрерывно несущие чушь о добре и зле -
мертвецам останутся эхо, трава белёсая
и обугленная картошка в седой золе.
Ответить

 фотография Vagabond 18 мар 2013

Утверждение Эзры Паунда

Красота – это сексуальность, а
сексуальность – плодородие, а
плодородие – экономика. И хотя он едва ли авторитет
для поэта, когда дело касается финансовой стороны
вопроса, я думаю о нём посреди вязкой густой
жары ночного Бангкока. Ей не больше четырнадцати, она
приближается небрежной походкой
к тебе, стоящему
у входа в отель «Шангри-Ла»,
заговаривает с тобой на сносном английском:
«Ну что, здоровяк, пойдём потанцуем»?

Вот более или менее как это работает:
Всемирный Банк выделяет кредит на постройку ГЭС.
Триста деревень оказываются под водой, и крестьяне
как-то в общем, переселяются в город, где их
дочери растворяются в роящихся уличных толпах.

Огромные турбины ГЭС, прекрасные, совершенные,
доведённые до ума в Лунде, в Дрездене и Детройте.
Их постройка профинансирована парижским «Лазар» или нью-
йоркским «Морган Банком»; они встали на место благодаря
щедрым подношениям из Сан-Франциско от «Бехтель»
или из Хьюстона от «Халлибёртон» (благосклонно
принятым местной элитой). Они вращаются силой
быстротекущих вод, а потом эта сила
оборачивается роем мерцающих серебристых пчёл,

которые, вспыхивая, отлетают, летят
вниз по течению, голубоватым отблеском,
всплеском света ложащегося на её скулы, на её
нежную, невероятно нежную кожу.


роберт хасс
Ответить

 фотография Inqvizitor 22 мар 2013

На двадцатый свой день рождения
молодой человек
получает в подарок гудение в голове,
упаковку тяжелых мыслей
и нервный срыв
в аккуратном конвертике от сестры.

Мать умилённо вздыхает: первый невроз,
сынок-то у нас подрос.
"Усы бы смотрелись лучше" -- отец острит,
отцу подарили артрит
на юбилей друзья в позапрошлом году,
с тех пор он живёт в аду,
с гордостью носит подарок:
вечно от боли хмур.
Работает на дому,
сто метров пройдёт куда-то -- полчаса посидит.

Страх купили в кредит:
нужная вещь, у соседей такой много лет уже,
едва помещается в гараже
(достался им, кстати, от предков в сорок втором:
поношенное добро).

Возвращаемся к имениннику.
Тот ликует: полный комплект
настоящего взрослого: газовый пистолет,
три неудачных романа, стопка скидочных карт,
уверенная манера, взятая напрокат,
красный бланк в драгоценных минусах
(в этот раз повезло),
в смс-архиве дюжина важных слов,
а теперь и невроз.
Завидуя сам себе,
именинник идёт к терапевту.
В среду, в обед.

Семейство копит на смерть,
откладывают с зарплат,
не ездят к тёплому морю, не едят шоколад.
Всё на общее дело, по копеечке, день за днём:
ничего -- соберём, и тогда-то уж
отдохнём.

Дана Сидерос
Ответить

 фотография Vagabond 22 мар 2013

why sooo depressive :)
Ответить

 фотография Vagabond 25 мар 2013

Но в следующий раз они
не будут прежними. Их речь,
такую милую, нестройную чуть-чуть,
уже исправят.
И более скептичным станет взгляд,
теперь он подключен надежно к гулу жизни
из телевизора и разговоров уличных,
и алфавита,
культура загрязнит прозрачную
лазурь их глаз.
И это, наконец, понять заставит, как
важны все надоедливые тетки и соседи
(с их запахами сигарет и пота летом
и лицами как небо сквозь листву),
кто знал тебя с нуля, от самого начала,
и ворковал бессмыслицу свою,
когда ты не умел еще скучать,
когда не знал имен, и даже своего,
не знал, как щедрый мир все встречи
превращает в расставанья.


джон апдайк
Ответить

 фотография Inqvizitor 08 апр 2013

Дана Сидерос - Апрель

Когда погружаешься в мутную глубину,
прохладную бездну,
мерцающую, голубую,
хочется сбросить маску и утонуть,
сгнить, как корабль, до каркаса,
который потом облюбуют
смешные моллюски,
угрюмые донные рыбы,
немыслимые прозрачные существа.
Хочется стать водой, тогда сквозь неё могли бы
смотреть на дно - видеть небо
и прозревать.

Когда погружаешься в город, в его рассвет
безжалостный, неотвратимый,
сырой и серый,
хочется, чтобы в черной прелой листве,
дрогнуло что-то.
Улочки, трассы, скверы
вздыбились бы, растрескались и поплыли
льдинами вдоль разломов, с собой неся
ошмётки чего-то живого, тонны
бетонной пыли,
столбы, на которых души
расселись и голосят.

Когда погружаешься в рифмы, в весь этот стыд
и страх ворожбы первобытной,
со вкусом мяса,
хочется, чтоб увидавший тебя застыл,
на время забыл дышать, а потом замялся
и стал по карманам шарить,
ища ключи,
кредитку, права, монеты -- какой-то якорь.
В апреле хочется резать, а не лечить
(ну да, эту строчку можно понять двояко).

Становишься восприимчивым к словарю:
любая нелепость -- обломок тайного кода.
Допустим,
вдруг замечаю, что говорю:
"Двадцать второго -- маме четыре года".
Как будто и правда мы празднуем именины,
и мама
четырёхлетняя,
белокурая, в лентах,
лопочет что-то на детском, полузверином,
беспечно сидя у бабушки на коленках.


Ваг, еще раз спасибо за наводку на нее :ph34r:
Ответить

 фотография Vagabond 10 апр 2013

пожалуйста; у неё есть гармония между формой и сутью, многие из молодых увлекаются и эпигонствуют, она же плетёт свою тонкую нить
Ответить

 фотография Inqvizitor 10 апр 2013

Я даже не знаю, как объяснить, чтобы вышло внятно и не сбивчиво. И правильно :D
В общем, дело в том, что я никогда особо не любил стихи образные, без сюжета. Поэтому, например, поэмы мне зачастую ближе коротких стихотворений. Ну или чтобы как у Сваровского: "Морковь, редис, кровавый авокадо / Гоняются за жалкими людьми" :)
Но когда дело касается бессюжетных стихов (не знаю, как по-другому назвать), иногда бывает так, что при всем моем недостаточном понимании этих образов и эмоций стих все равно трогает, на каком-то иррациональном уровне. Поэтому, например, я особо отмечаю некоторые твои стихи :D (не сочти за лесть, просто очень показательный пример, по-моему). И с Сидерос, насколько я успел ознакомиться с ее творчеством, зачастую именно так и выходит :D
Ответить

 фотография Vagabond 11 апр 2013

Просмотр сообщенияInqvizitor (10 Апрель 2013 - 22:32:30) писал:

иногда бывает так, что при всем моем недостаточном понимании этих образов и эмоций стих все равно трогает, на каком-то иррациональном уровне.
настоящие стихи могут быть любыми - и внятными, и туманными, и на первый взгляд не имеющими смысла - главное, чтобы в них была эмоция, скрытая сила, а как там зацепятся шестерёнки, дело другое. я люблю разные, но в иррациональных лежит наша общая тайна - прочитаешь такое, и запустится цепная реакция, и к чему ещё приведёт

Цитата

не сочти за лесть, просто очень показательный пример, по-моему
фидбек для меня очень важен, потому что позволяет понять, куда двигаться дальше - спасибо!
Ответить

 фотография Inqvizitor 11 апр 2013

Просмотр сообщенияVagabond (11 Апрель 2013 - 10:58:31) писал:

настоящие стихи могут быть любыми - и внятными, и туманными, и на первый взгляд не имеющими смысла - главное, чтобы в них была эмоция, скрытая сила, а как там зацепятся шестерёнки, дело другое
С этим полностью согласен :)

Просмотр сообщенияVagabond (11 Апрель 2013 - 10:58:31) писал:

фидбек для меня очень важен, потому что позволяет понять, куда двигаться дальше - спасибо!
Тогда тем более здорово, что такой диалог получается :) Не за что!
Ответить

 фотография Vagabond 12 апр 2013

Просмотр сообщенияInqvizitor (11 Апрель 2013 - 19:05:31) писал:

Просмотр сообщенияVagabond (11 Апрель 2013 - 10:58:31) писал:

настоящие стихи могут быть любыми - и внятными, и туманными, и на первый взгляд не имеющими смысла - главное, чтобы в них была эмоция, скрытая сила, а как там зацепятся шестерёнки, дело другое
С этим полностью согласен
и вот что ещё - принято считать, что стихи воспринимает и ценит небольшой процент людей с "тонким складом ума". на поверхности всё так, существует некий социальный ценз, который и принимается за эталон, идею. но если посмотреть чуть глубже, это совершенная неправда, в каком-то смысле удобная для условной страты "избранных". в нужный момент настоящие стихи способны тронуть даже самого циничного человека (рационального, грубого, необразованного, ...). для полного погружения, конечно, нужно снять внешние условности (не показывать слабость на глазах у других), но все мы устроены одинаково и набор реакций у нас один на всех. и в данном случае это скорее преимущество
Ответить