0
Ветераны
День - 2 (Механика)
2004 г.
В нашей семье каждый делает что-то,
Но никто не знает, что же делают рядом.
Такое ощущение, что мы собираем
Машину, которая всех нас раздавит.
Нау
Дома. Дома. Люди. Лишние люди, запертые в городе. Они не видят, что заперты. Они не видят, что в плену. Или не хотят видеть. Они...
Они - волны. Волны спешащих, безликих, пасмурных под стать небу над ними. Волны живых манекенов. Волны бизнес-машин. Гениальных машин, сотворенных Великим Бизнесменом где-то там, наверху, под самой крышей величайшей и самой шикарной высотки... Лучшие экземпляры обязательно вернутся к Нему, в Его офис, прекраснейший из офисов (это в той же высотке, но этажом ниже).
Волны несут меня. Сегодня, вчера, завтра. Как всегда - под землю. Там теплые ветры вентиляции омывают тело еще одного их бога - метро.
Люди - лишние люди - и совсем не лишний здесь воздух текут по тоннелям и переходам, затопляют собой станции, чтобы потом с платформы влиться в сток дверей вагона. Я - часть потока, капля в финансово-индустриальном море.
Он всегда сидит на одной и той же станции - то ли это "Проспект Мира", то ли "Восточные Феоды" - я никак не могу запомнить. Он стар, лыс, носат. Он носит роговые очки. Он каждый день бросается под поезд. Все это выглядит так естественно, так привычно, что никто не обращает внимания на его поведение, даже, пожалуй, не замечает его. Я как-то заметил - может, был немного не в себе, может - по какой-то другой причине - и с тех пор каждый раз наблюдаю за этим феноменом.
Примерно раз в неделю я подхожу к нему и спрашиваю, зачем он это делает, и почему всегда утром вновь жив, вновь сидит в ожидании своего поезда. Он неизменно отвечает - "Я - Бог, я давно уже мертв, но необходимо оформить это официально, а с этим - проблемы..." - после чего встает и решительно направляется к краю платформы. Я не пробую его остановить - никогда не пробовал - мне это кажется бессмысленным.
Потом я становлюсь частью чего-то большего, чем поток, который оставляет меня в нужное время в нужном месте - идеально подобранной и подогнанной деталью идеального механизма. На несколько часов я - крупица коллективного сознания муравейника.
После этого я вновь падаю в капле скоростного лифта все в тот же поток и утекаю в метро. Вновь оказываюсь на той же станции. Под той скамейкой, на которой он сидел, я иногда нахожу вещи.
Однажды это была ополовиненная пачка сигарет. "Честерфилд". До этого я ни разу его не курил. С тех пор курю только его.
В другой раз это была фотопленка. Я не стал печатать фотографии - я и так видел, что на них - человеческое жертвоприношение. Сотрудники офиса приносили в жертву компьютеру - видимо, новой машине - свою коллегу средних лет. Она была обнажена и очень напугана.
Не так давно под сиденьем обнаружилась записка, написанная нервным, размашистым почерком: "Все служит Системе. Понимаешь? ВСЕ. И я служу. И ты. И те, кому кажется, что они восстают против нее. Система падет только тогда, когда будут разрушены все Лучи. Это приведет к уничтожению всех Систем. Я верю в это. И ты должен верить."
Я не уверен, что все эти предметы предназначаются мне. Но я всегда забираю их.
Потом я захожу в одно из многочисленных дешевых заведений, в которых остывающие бизнес-машины сидят, угрюмо напиваются и угрюмо наблюдают за угрюмым стриптизом в исполнении другой детали Всеобщего Механизма, рабочий цикл которой в этот час только начинается. Все служит Системе. Здесь манекены теряют связь друг с другом - большая часть их коммуникационных средств находится в спящем режиме. Поэтому они не замечают того, что я внимательно изучаю свои очередные находки из метро.
К полуночи я напиваюсь и еду домой. Поток к этому времени почти иссякает, вырождаясь в тонкие, постоянно пересыхающие ручейки. В почти пустом метро слышен нарастающий, но все еще тихий - на грани слышимости - гул - ночные обитатели уже идут на смену людям.
Я выхожу на своей станции и направляюсь домой. Этот день закончен.
Однажды, вот так же возвращаясь недавно домой, я обнаружил на стене соседнего дома надпись "Люди важнее прибыли". Под ней лежал труп молодого парня с зажатым в кулаке пульверизатором. Около него дежурили стражи порядка, не успевшие еще убрать пистолеты.
Я вдруг увидел, как эта надпись служит Системе - идеально, каждой своей буквой. Каждой каплей крови под ней. Я заподозрил, что за день или два до этого сам Великий Бизнесмен нашептывал ее на ухо этому парню перед тем, как отправить служить.
Думаю, скоро эта фраза станет для Системы новым лозунгом. У ее частей они попроще и поскромнее - "Connecting People", "Соединяем с любовью", "Весь мир - дерьмо", "Весь мир - театр", "Только страйки на дорогах Срединного Мира", но у действительно великой системы, все их объединяющей, стоящей выше их и гораздо выше жизней их компонентов, должен быть действительно мудрый и всеобъемлющий принцип. Вот он.
Помощники шерифа
. Только, может, действительно, лучше без кинговских фишек? :-/ В конце концов, у твоего рассказа ведь есть и своя мораль-идея и собственные спецэффекты...
. Эта зарисовка - не более чем описанное с помощью образов настроение. А оно хреновое было (впрочем, лучше так и не стало).
