Перейти к содержимому


Dandelo

Регистрация: 13 Ноя 2005
Offline Активность: Скрыто

Мои темы

Тексты песен [2]

28 Март 2017 - 21:23:17

Продолжение топика «Тексты песен».

!!!День Рождения!!! [3]

06 Сентябрь 2016 - 20:08:34

Продолжение топика «!!!День Рождения!!! [2]»...

Цитаты... [2]

03 Апрель 2016 - 22:24:02

Продолжение топика «Цитаты...».

За жизнь (Мысли вслух) [4]

25 Август 2015 - 21:58:56

Продолжение топика «За жизнь (Мысли вслух) [3]».

Она, зарисовка

21 Июль 2015 - 20:31:17

Она

Сердце дает перебои,
это не для врачей,
печальных мыслей запои,
тоска бессонных ночей.


     Минуты затягивало в воронку прошлого, будущее было туманно – то обещало, то пугало, но никогда не забывало нескончаемым потоком высыпаться через сито настоящего куда-то в замыленные воспоминания. Ночь дышала прохладой через открытую форточку и выманивала вереницы секунд в безвозвратное «было». А сон все не шел. Или он себя в этом убедил: в грезах всегда возвращалась она, а каждое утро вновь в вновь уходила. Надо было устать, чтобы забыться в бесцветной пустоте без прошлого и будущего, нырнуть в ничто и вынырнуть в новый день, снова одному. И вот он сидел и считал секунды, отгоняя сон и воспоминания.
     Мысли кружились в вихре воспоминаний, падали на поверхность сознания и накапливались нетающими сугробами. От завывания ветра памяти знобило, несмотря на летнюю духоту. Снег мыслей – хотел он того или нет – снова с снова слеплялся в ее лицо, холодное и говорящее «прощай».
     Мир причин и мир последствий: первые все больше простые и глупые, а со вторыми приходится жить и иногда всю жизнь. Сказанное не вернуть, обиды не забыть – даже, казалось, прощенные, так и норовят всплыть и укусить, в ответ, больнее, а выводы… легко говорить, сложнее делать и так тяжело меняться и им следовать.
     Записки с автором, но без получателя, новый день, новые строчки – то ли самому себе, чтобы не забыть, то ли чтобы увидеть позднее их глупость, удалить и освободиться. А, может, все сразу, но и ничего в отдельности – потому что они, эти записки, давно уже стали жить соей жизнью, а кому же хочется остановиться и перестать существовать, растворившись в волнах безразличия. Обо всем и ни о чем, море непонимания вокруг маленьких и одиноких человеческих островков, записка души в бутылке слов – только вынь пробку, а она там, на дне предложений, спряталась где-то позади, а, может, и укрылась от постороннего внимания, отгородилась еще одной скорлупкой, за которую никого не хочется пускать.
     Только есть ли что-то за шелухой воспоминаний и слов, не состоит ли вся жизнь из этого наносного… Он придумал чувства, а те сочинили боль, только что делать, если боль самая настоящая, этакая китайская комната от эмоций, черный ящик, который никто не видел изнутри, возможно даже он сам.
     В одну реку не войти дважды, не удастся повернуть поток памяти вспять, а вот на одни и те же грабли можно наступать снова и снова, только что делать, если только и хочется постоянно лететь мотыльком на огонь.
     Что имеем – не храним, потерявши – плачем… Он хранил, старался как мог и дорожил каждой секундой, каждой улыбкой, всеми мелочами, которые обязательно замечаешь, если любишь. А он любил – как никогда раньше, а, может, и как уже никогда не сумеет. Или думал, что любил, что хранил и ценил, только для него не было никакой разницы – он верил. Поступки дробят улетающую в будущее судьбу на сотни и тысячи вероятностей, ветвящихся навсегда упущенными возможностями: мириады «что, если?», потерянные и бесполезные, но все равно не дающие покоя, заставляющие вновь и вновь прокручивать прошлое в поисках чего-то важного. Но анизотропное шоссе уже пройдено, назад пути нет, а впереди разбегаются все те же многочисленные перекрестки еще не принятых решений – чуть остановишься, задумаешься – и увязнешь навсегда, не сможешь сделать и шага в водовороте сомнений. Или наоборот, потерять и забыть цель и смысл – просто плыть вперед, оседлав течение жизни. Но он хотел выбирать, сомневаться и радоваться мельчайшим удачам – она ведь была где-то там, за одним из поворотов петляющей тропинки. Раньше он боялся потерять ее, а теперь – ее тень, мечту и надежду.
     Еще одна бессонная ночь, еще одно письмо в прожорливую пустоту души: он столько раз слышал ее ответы наяву, что даже поселившийся в его голове образ раз за разом отвечал «нет». Но это была она, почти настоящая – которую он так любил, что не сумел удержать и так и не смог отпустить. Даже во сне, если то не был вновь всплывший краткий миг из счастливого прошлого, она уходила от него. А он не смел разрушить любимый образ, отравить его своими глупыми мечтами, не мог променять дорогой сердцу оригинал на пусть и хорошую, но фантазию. Первые письма он отправлял ей, с трепетом и теплящейся надеждой, затянувшийся первый раз: все те же эмоции, все те же рвущие душу ответы.
     Он дописал, нажал «сохранить», закрыл ноутбук, доковылял до кровати и провалился в сон. Во сне снова была она.

29.06.2015 – 21.07.2015


Нечто вроде послесловия. Как водится, все персонажи вымышлены, а все совпадения случайны. Но если кто-то все же узнает себя – мне кажется, это будет хороший признак.
Ну и потом, надо же было оживить коматозный раздел нашего ничуть не менее коматозного форума.

ИСПОЛЬЗОВАНИЕ МАТЕРИАЛОВ САЙТА ВОЗМОЖНО ТОЛЬКО С РАЗРЕШЕНИЯ АВТОРОВ И УКАЗАНИЯ ССЫЛКИ НА САЙТ Стивен Кинг.ру - Творчество Стивена Кинга!
ЗАМЕТИЛИ ОШИБКУ? Напишите нам об этом!
Яндекс.Метрика