Стивен Кинг.ру - Фэнфики

а знаете ли вы, что…
ФильмыВ разделе "Фильмы" вашему вниманию представлена полная фильмография картин, имеющих какое-либо отношение к Стивену Кингу. Стивен принимал участие в создании указанных фильмов как актер, режиссер, сценарист и продюсер. По большинству фильмов представлена подробная информация по актерскому и съемочному составу, наградам. По ряду картин доступны галереи скриншотов.
на правах рекламы
цитата
Вы имеете право попросить кредит, мы имеем право послать вас на хрен.
Антон Лобканов aka Уткин Андрей Андреевич
"Кладбищенский лунатик"
2009
Страница: 1 2 3 4  < предыдущая | следующая >

Хочу рассказать про одного сумасшедшего.
Случилось так, что я заблудился в лесу, долгое время не мог найти выход, и меня совершенно случайно спасли чьи-то крики. Я шёл на зов. Я сам ещё не понимал, что я делаю, как будто куски порубленных человеческих тел могут кричать или звать на помощь. Странно даже как-то.
Когда я вышел из лесу, то увидел ворота нашего городского кладбища. Они были закрыты, поэтому сумасшедший, про которого я рассказываю, не мог проехать вовнутрь. То, что владелец этого грузовичка сумасшедший, я понял сразу, как забрался в его крытый кузов. Конечно, криков слышно уже не было, но я так подумал, что голоса доносились именно отсюда. Тем более, что на снег капала какая-то подозрительная чёрная жидкость.
Итак, я достал из зажигания связку ключей, открыл ими кузов и включил свет...
Нет, я не буду всё это описывать! Скажу только одно. Кровь протекала через кузов и капала на снег. И я не ошибся в том, что «чёрная жидкость» показалась мне очень подозрительной.

***

Самое ужасное не в том, что я увидел, пробравшись в кузов (как я уже сказал, отрубленные конечности, некоторые из них кровоточили, и всё это разбросано по полу, не прикрыто брезентом), а в том, что я трус. Я даже не сообщил об этом в службу спасения, как будто уже догадывался, что они и без меня обо всём узнают. Хотя, как мне кажется, не принято писать в газетах о том, как кто-то раскапывает гробы на кладбищах и пристёгивает наручниками... Чёрт, я даже не знаю, как об этом сказать! Многим этот полоумный связывал руки и ноги. Тем, кого он откапывал из могил. Как он объяснял газетчикам, он, либо считал себя колдуном, способным оживить мёртвых и поработить их, либо пытался сделать людям подлость. То есть, он считал, что те, кого он откапывает, погребены заживо. Они спят летаргическим сном и, когда проснутся, то - во рту у них будет торчать кляп... Так, что они не смогут даже закричать, не только заколотить руками и ногами по крышке гроба.
Если бы я проник на кладбище или, хотя бы позвонил в милицию (у него в кабине лежал сотовый), я не поплатился бы за свою трусость так сильно.
Это же надо? Я видел мобильник этого психа, но так сильно перепугался, что не решился позвонить по 0-2! Когда я нахожусь в агрессивно-напуганном состоянии, то все мои слова превращаются в такую же бесформенную кучу, как раскиданные по кузову обрубки человеческих тел. В кучу тараканов, разбегающихся в разные стороны, если их сильно напугать.
И, если бы я позвонил тогда в милицию, то все мои разговоры выглядели бы, как жалкое мямлянье. Это я сейчас - успокоился, выпил для храбрости водочки, поэтому столь красноречив.

***

Короче, если уж мне и рассказывать про всяких там маньяков и психопатов, то хочу доложить, что дело не ограничилось тем, что я увидел в «кладбищенском грузовичке».
Одно из двух. Либо это была месть. Месть за то, что я промолчал... Точнее говоря, месть за то, что я не позвонил по «сотику» этого лунатика. Ведь, если бы я позвонил и он услышал бы мой перепуганный (крикливый) голос, то немедленно взял ноги в руки и дал бы оттуда дёру. Либо - второй вариант: я сам себе отомстил. Отомстил тем, что попал под руку одним кретинам. Они чуть не сбили меня на машине, я упал, прикинулся мёртвым: Специально, чтобы те перепугались и уехали куда подальше. Уехали, а не выскочили и не принялись затаскивать моё тело к себе в кабину.
Тут-то я и подумал, что тот «кладбищенский маньяк» меня вычислил! Сообщил своим приятелям, чтобы они меня поймали и приковали к трубе наручниками. Чтобы затащили моё тело в какой-то подвал и сидели, охраняли.
В общем странное что-то творилось. У меня нет на это никаких слов.
То есть, я не смог бы логически объяснить, зачем, если эти типы в сговоре с тем лунатиком, откапывавшим гробы, обрубки их конечностей опять были раскиданы вокруг да около? - Знакомый почерк.
Также мне было непонятно, зачем оставлять ключи от наручников. То есть, рядом со мной, на расстоянии вытянутой руки, лежала отрубленная нога. Хоть было и темно, но я точно видел карман.

***

Вот это очень здорово! С этого момента я начинаю рассказывать всё по порядку. Ведь начинается самое интересное... Чёрт с ней, с отрубленной культёй... Но вот оно - счастье! Карман!
Я смог протянуться и засунуть в него руку, потому что ногой я уже пощупал и мне показалось, что там что-то звякнуло.
Нет, конечно, это может быть простая мелочь, но я не стал торопиться. Сначала мне нужно себя подготовить. Я должен настроиться на то, что в кармане будут лежать не медные деньги, а связка ключей... Именно тех ключей, которыми я смогу отстегнуть наручники.
И всё-таки, пока я сидел, прикованный к ледяной трубе и медитировал (мысленно превращал рублёвую мелочь в связку ключей - чтобы они подходили именно к наручникам), меня никак не покидало недоумение: почему? Ну почему, если этот лунатик порубал всех этих тварей на куски и раскидал вокруг, не подумал про ключи?
Конечно, я не видел, как именно он рубал и как раскидывал... Да и вообще, не видел, кто он такой. Как он из себя выглядит. Всё, на что я сейчас способен, это только метаться в предположениях. Предположения, хоть и очень перепутаны (счастливые и несчастные, плохие и хорошие догадки смешались в одну общую кучу), но одно из них - самое радостное - перекрывает всякие, всевозможные гадости. Это то предположение, что я сейчас протяну руку и... вытащу счастливый ключ. То есть, именно так, как Буратино - мой любимый телепузик - достал свой золотой ключик и открыл им дверь в прекрасный волшебный театр.

***

Я вообще, по натуре своей оптимист, во всём привык видеть только положительное. И, когда я сталкиваюсь с чем-то, полностью противоположным (какими-то мрачными, кладбищенскими подземельями, плавающими в них дохлыми, сумасшедшими крысами), то могу обезуметь. То есть, смешно, мне покажется, что крысы не только плавают, но ещё и о чём-то мне говорят.
Но такого никогда не будет. Потому что рука моя уже протягивается в сторону брючного кармана. Да, там лежат именно ключи. Я не ошибся. И не просто ключи, а маленькие! Маленькие ключики. Те самые, которыми я открою наручники и... Выскочу на свободу, да убегу куда-нибудь подальше.
Конечно же, я не стану опять никому ничего сообщать! Нет, не потому, что я «сраный идеалист» и льстивый лицемер (проще говоря, подлый предательский трус), а по совсем другому поводу.
Дело в том, что я до пены изо рта уверен: этот гад (тот, чью машину я заметил на кладбище) опять здесь. И его никто не изловил! Изловили кого-то, совсем другого. И большее, в чём я уверен: если пикну хоть слово, то всё, что со мной сейчас происходит, покажется милым праздником; где-то там, на небесах, в парадизе.
Поэтому, когда я сейчас открою наручники, то мне нужно будет понять, что я расплатился за свою куриную слепоту: за то, что не разглядел кровь, капающую под колёсами грузовика и не удрал оттуда как можно дальше.
Так вот, я посидел, закованный в наручники и, считаю, что я этим расплатился. Потому что сейчас я их открою и... только меня и видели.
Я уверен, что маньяк меня больше никогда не поймает.

***

Ура! Ключи у меня в руке. Вторая рука к трубе прицеплена. Всё, что мне остаётся, это сунуть... Вернее, всунуть ключик в замочную скважину...
О, чёрт! Как же я сразу этого не заметил?
Почему я не заглянул в «замочную скважину» раньше, чем размечтался о том, как я сейчас здорово добуду из кармана ключи, да отстегну наручник, да не скажу никому ни слова? Ведь, если бы я в неё заглянул, то... Я всё равно ничего бы не увидел! Но у меня складывается такое странное впечатление, что этот псих затолкал мне спичку в наручник, пока я спал. И я больше никогда не смогу отстегнуть себя от трубы.

***

Как же быть, что делать? На помощь звать? Но, я уже сказал, что это самая глупая затея. Вернее, это ловушка. Потому, что тот кладбищенский лунатик только и ждёт, чтобы я пискнул. А потом выйти «из сумрака» и превратить меня в гору мяса: добавить несколько кусочков к порубленным частям человеческого тела.
Также бесполезно греметь по трубе железяками. Может быть такой же плачевный результат, как и с попытками позвать на помощь. Поэтому я притаился, сидел тихо и старался даже не лязгать кольцами наручника. Не дёргать, не пытаться «расколоть» обруч. Не хватало ещё, чтобы этот лунатик принял моё желание освободиться за попытку заорать, и подошёл - прибить меня.
Чёрт, как же я не вспомнил? Ведь я читал какую-то книгу, какой-то художественный роман. Там женщина, точно также как и я, была прикована наручниками и нашла способ, как из них высвободиться. Может, и мне так попробовать? Она разбила бокал с водой, смочила кровью металлические кольца... Короче, порезала себе руку. И это с тем, чтобы использовать кровь, как смазку.
У меня как раз лежит нога: та, из кармана которой я достал ключики. Дак мне теперь даже и руку не надо раздирать - я и сам, без крови, справлюсь.
Но не тут-то было. Когда я подтащил к себе отрубленную часть человеческого тела, у меня сложилось странное впечатление, что, пока я спал, тот, кто засунул мне спичку в наручник, валял эту ногу по полу. Итого, все кровоточащие места были покрыты пылью. Хотя, как я заметил, в подвале, где я сижу, не только одна пыль. Через разные крошечные отверстия, в подвал проникает дневной свет и от мелких бутылочных осколков исходят блёстки. Так, что мне не хотелось бы: помазать «повидлом» отрубленной ноги своё запястье, да загнать под кожу колючки. Чтобы потом сидеть и мучиться, если затея не удастся. Думаю, от стеклянных занозочек рука моя распухнет... Нет, уж лучше сделать так, как героиня того романа: дождаться, пока похудею, да там уже и поднапрячься - вытягивать свою руку. Просто, пока я тут сижу, то всё сильнее и сильнее проникаюсь уверенностью, что этого психопата с кладбища может вообще не существовать.
И как мне, собственно, не быть в этом уверенным, если в газете чёрным по белому написано: кладбищенский идиот пойман, пой-ман.

Страница: 1 2 3 4  < предыдущая | следующая >


Вернуться к списку фэнфиков
случайная рецензия
Ой, как слабо... слов нет.
Возможно, это худшее у Кинга.
Вайгерр
на правах рекламы



© Программирование Дмитрий Голомолзин, Dandelo, 2011
ИСПОЛЬЗОВАНИЕ МАТЕРИАЛОВ САЙТА ВОЗМОЖНО ТОЛЬКО С РАЗРЕШЕНИЯ АВТОРОВ И УКАЗАНИЯ ССЫЛКИ НА САЙТ Стивен Кинг.ру - Творчество Стивена Кинга!
ЗАМЕТИЛИ ОШИБКУ? Напишите нам об этом!
Яндекс.Метрика